Sin Miramientos

El cuerpo jamás lo sabrá. Sentirá una lágrima un gesto resequedad El hombre pensará no puedo más sentado en su silla manos sobre la cara sentirá una lágrima hará un gesto  fatalidad El cuerpo jamás lo sabrá. El hombre pensará no puedo más.  Gespenst eines Genies Paul Klee

No se repite la historia, los muertos son distintos. Miras hacia adelante buscando alternativas, luego hacia atrás buscando el hilo, la aguja, al tejedor. Pero todo cae al centro, al presente. Se repiten los culpables, se repite el dolor. Se quebrantan las ganas. Triunfa el temor, la inquietud  y la desesperación por llegar a la punta y destrozarlo todo, tomar las piezas de un México roto y volverlo a armar. Denhi Miranda

Estoy lista para un poema, los dedos me queman. Las palabras desean salir, unirse a un cuerpo. Pero no tomo el papel o la computadora y comienzo a escribir. Pienso antes de escribir y a veces pensar no termina. Realmente pensar jamás termina.      Al principio los nervios me dominan, las letras salen con temor, quizás sabiendo que no estoy segura de ellas, que no confío en ellas y ellas actúan así, rechazadas, temerosas igual que yo. El poema continúa, las primeras letras son las sacrificadas. A mitad del poema me empiezo a liberar. Ya no tengo miedo, los nervios se han disipado. Las letras cobran valentía. Se lanzan, salen, es su única oportunidad para convertirse en un poema y lo hacen. Vibran, se consolidan, son tan hermosas. El final llega solo, la última palabra en la fila sabe que es la terminación del cuerpo. Sale y se posa, se sienta, sonríe. El poema ha terminado. Ellas y yo estamos liberadas. Listas para la próxima aventura.

La comida al caer a mi estómago, provoca un estruendo... dolor, miedo, incertidumbre. Hay un pequeño monstruo que pisotea mi estómago. A veces lo muerde o lo patea. El dolor es irresistible, pero lo resisto. Si no como, muero. Si como, muero. Me pregunto si Lovecraft me entendería o lo hará cuando estemos en la antesala del Infierno hablando de cómo no es lo que esperábamos. Quiero un abrazo que me llegue al estómago y lo acaricie y le transmita su calor. Después quiero que lo oprima y el dolor sea profundo y fuerte, terrible. Que la mano que abrace apriete hasta despedazar mi estómago. Que el dolor me haga desmayar. Quiero, sin embargo, que me siga abrazando, cuando la incertidumbre se acabe y llegue mi fin.

Buscamos pretextos para ser diferentes, decir y pensar que  no nos comprenden, pasar de largo ante lo inexplicable. Pareciera que el tiempo se agota en este instante, aquí. Pareciera que ya no hay tiempo de nada... Que la vida pasa, el tiempo muere y no hay más momentos.

* Un niño muere hoy como murió otro niño ayer. Juntos juegan en el infierno de los hombres. La muerte de un niño, de muchos niños está atorada en una línea de acción, cazando a los que se mojan los pies con llanto de la incomprensión humana. Los hombres asesinos ya no tienen nombre, son seres sin cara de la misma historia. ** Te enteras de que muere un niño y ese niño eres tú reflejado;  una niñez asesinada. No hallas donde meter la cabeza o las ansias o las ganas de regresar a la muerte a su lugar o a su infinito o devolver al asesino el dolor que provoca la muerte de tu niñez. Pero ese niño no eres tú, el niño no cumplirá tu edad; no comerá tanto como hoy defecas. Se ha ido, te duele y sabes que no fue tu decisión. El mundo se mueve así, jugando con la muerte, delimitando al amor. Condenando, reafirmando lo superfluo de las almas sobre la tierra. *** Francisco de Goya, Los Caprichos "Todos caerán...

El humo del cigarro en mi ventana entra y sale de ella a petición del viento. Mi pensamiento se pausa  y puedo escribir. Hay marea frente a mis ojos, el aire fuma. Huele terrible, a libertad de morir o renacer. He reconocido los motivos por los cuales las personas no dejan de fumar. La mejor soledad acompañada es con el viento, en el placer que da fumar un cigarro compartido con él.

I La soledad/ —¿Qué sientes Denhi? ¿Qué haces? —¿Describir mi situación actual? —En primer lugar ¿la quieres describir? —No quiero.  Es mucha la sensación y poca la razón. —De no usar la razón, poco valdrá la sensación que experimentes. Dime. —Sí tengo ideas, lo que no tengo es la forma de explicarlas, de contarte lo que siento. —Apúrate. La memoria no perdona y las experiencias se oscurecen. —¿Quién eres? —Un hombre-guía perdido en el tiempo. No vine por ti, pero me encontré contigo.  —Siento que mi vida me supera. Corre y no logro comprenderla. Ni siquiera la sigo. —Debes darte prisa. La próxima vez te quitaré las dudas sin preguntar y te llevaré directamente al destino que escogí para ti. Vive de una vez, corre. —No sé tu origen ni me interesa, pero claramente no eres como yo. Si tienes algo importante que decir, dímelo.  —A  cada existencia le pertenece un cordel que puede amarrar a su muñeca y considerarlo como una vía. Tú tienes ...

Si les pasa a ustedes, tal vez me alegre de la coincidencia. Lo que me abarca,  se satura rápidamente. Quiero correr, pero sin moverme. Escribir, mas no cualquier cosa. Escribir poesía. **** Aprovechar la ventajosa estrategia de las letras y la palabra,  escribir mis ánimos de un modo único. En mi cabeza no cabe todo. Trato de aventarlo y expulsarlo de mí. Mientras tú, allá afuera, te regocijas en ingenuidades.  Banalidades que no puedo tolerar. Se abrazan, se besan, bailan, se quieren a lo lejos, los miro. Aplauden, ríen, se envician, envenenan, maltratan… se llenan de estupidez. Y me sorprende la forma en que pasan los días y sigues haciéndolo.  Pero perteneces y muerdo mi talento por dentro. Luego lo dejo escapar, en soledad, libre, sin ti, sin alguien. Yo, refugiada. Una voz suave y maternal, con una llave especial, intenta abrirme desde adentro. Un golpe de viento y fuego me cierran la boca. ¡Quédate! Tú no pert...

Escogeré un planeta y a partir de él al soltar una carcajada haré un pequeño  sistema solar revuelto y desordenado. Pero mi planeta de tan pequeño se perderá, quizás, escondiéndose. Y llegarán astros extranjeros... Empezará la calamidad Soles y lunas escaparán de mis manos Miles de estrellas, miles, seguirán naciendo y moviéndose durante siglos antes de descubrir que mi pequeño planeta había desaparecido.

Busco todo lo contrario a lo que eres lo que me das no es suficiente. Cambio de ti hasta el más recóndito de tus pensamientos. No me gustas,  ni hoy ni nunca. Intento hacer todo lo contrario a lo que esperas de mí. El secreto está en permanecer. Si tú insistes en quedarte, yo insisto en irme. El equilibrio vendrá cuando te quedes y aún así no estés o te pierdas o te alejes y me mires de lejos, me muestres que soy inferior porque te veo muy arriba. Pero que no dure tu lejanía. Entonces vuelves... Y así durar para siempre en la eternidad de las cosas o quizás por eso mismo hasta dentro de muy poco. MIRCEA SUCIU

Escribo.

A mi vida el sueño las letras lentas que pasan amenazan con nunca terminarse condenarme a muerte repentina cuando mis dedos se cansen mis ojos se duerman mi boca se seque y me olviden.

De: la desvergüenza del que golpea Para: el que recibe el golpe y lo besa Hablemos de amor, de cómo no corresponde a nada dicho o por decir. Eres tan enorme, tan grande. Podría comerte. Caminamos por una vereda Las manos no se tocan, las del otro con las mías, no se tocan. Hay letras que no perdonan las experiencias de la vida y se indignan por no alcanzar la descripción adecuada... y se retuercen los dedos del artista tratando de dar un golpe certero, una palabra, un idioma. Cada tecla es diferente. No se mueven sin el permiso del artista.

--> Sobre el lobo estepario Pero a lo lejos otros hombres abrazan salvación afirmo que yo conozco almas de edad eterna hombres que no son muchos hombres Ese hombre es muchos hombres; ese hombre no baila, no canta; se ahoga en letras muertas, renuncia a la pasión. Ese hombre, muchos hombres hambriento con estómago frío también está del otro lado en la fiesta eterna de lo banal. Ese hombre, muchos hombres fastidiado de ser como el mundo rechaza todo lo contrario a él. Si son ellos, no son ellas... Ese hombre, muchos hombres no ve mujeres dignas ni buenas porque son el enemigo, el opuesto las que no son ellos, las no merecedoras. Ese hombre, muchos hombres no cruza la calle, se atrinchera y cierra el corazón, cierra la puerta; únicamente ve con su diferencia; pobre lobo estepario, triste sedentario. Ese hombre, muchos hombres no tiene manera de entrar en la eternidad; no existe un animado H...

La memoria es la más traicionera y la humildad el más tramposo De los valores. Claro que... la razón no se alía con el corazón ni con nada. La razón forma parte de algo inexplorada por la mayoría de la gente. Se sufre, se ríe, se busca, se encuentra se es adulto, se es dueño del mundo. Se es responsable... o no y nunca usando la razón. La mente que tenias de niño, será la que tengas siempre, con todos esos traumas de un pasado que te reinventas para vivir sin culpas. La historia es complicada y los traumas no se superan nunca.

ACTO 1 Lo que nos rodea es un caos. El mundo, su acontecer, su historia. Tiembla la tierra por fuego y muerte desdicha y desdén. No te alejes de tu fin último.  No rechaces el papel que te ofrezco,  donde con una pizca de sal salvas el mundo, mi mundo y tu mundo. Salvas muchos mundos. Mi mirada se posa inerte en la decrepitud de una oración de desaliento. ACTO 2 La historia... Ya no pude sino disimular La historia... Los pasos de un tal López La historia... Cerrando El Paso La historia... Curando epidemias Abrazas al mundo en doscientas páginas. Es el cuento del universo y sus personas.  Protagonistas de ocasión venerando respiraciones de antiguos triunfos. El poder de los filósofos lo acunas en  tus letras; pretendes engrandecer tu instante. ACTO 3 Literatura plasmando eternamente en papel mensajes cuyo objetivo es una mejor humanidad. Quizás no podemos hacer mucho como parte de la sociedad e...

En cada uno de nosotros vive una mujer desnuda muriendo de hambre . Cuando  a una vida la dotamos de más cordura que a otra  nace la locura, lo que no quiere decir que exista. La locura,  el ladrillo invisible de una pared fortificada. La cordura,  un homenaje a la razón. *** Estoy seguro que sí pedí nacer.  Yo sí pedí nacer. Lo pedí tanto que, al darme vida,  él me ha condenado. Toma tu vida, mal nacido, bastardo poca cosa. Toma esta vida y arruínala, porque si no la arruinas tú yo te la deformaré hasta tu locura; sí, te volveré loco, tanto que no lograrás identificar de qué lado del cubo te estrellaste cuando caíste. Qué clase de loco eres ahora que te estás dando cuenta, a tus 24 años, de que algo anda mal en tu vida y hay alguien, yo mismo, que desea desesperadamente tu locura... Al descubrirme llegas al límite. Ya lo tocaste, ven, tócame. Soy tu locura y tu perdición. Soy quien te guiará por el camino hacia tu deli...