Sin Miramientos

El pequeño  estuvo a punto de caerse por la ventana -de un cuarto en el primer piso, contando la planta baja-. Eran como las cuatro de la tarde. Brincaba en la cama jugando a ser Goku (porque él cuando juega siempre es Goku). La ventana estaba abierta, junto a la cama, y sólo la protegía un mosquitero mal acomodado. Justo en un momento de frenesí infantil y descontrol, justo cuando Broly estaba a punto de perder ante el poderoso Goku, éste tropezó con alguna almohada (una gran montaña en el enorme mundo de imaginación en la niñez) y se fue contra la ventana abierta. Broly se creyó vencedor; no contaba con que a Goku lo ayudaría su débil aliado ¡el mosquitero! El flojo pero incondicional protector anti ronchas –y protector anti-caídas de niñosgoku-. sólo concibió un uy repentino y continuó su juego. Luego se cansó, prendió la televisión y se metió un dulce a la boca. Ahí estaba recostado viendo nickelodeon . Llegaron sus padres en la noche y él les contó su aventura como G...

¿Me recuerdas? Preguntó él acercándose; lo tomó de la mano y lo miró fijamente. Tras unos segundos volvió a preguntar ¿me recuerdas?, y le tomó la otra mano. Se aferró para nunca más dejarlo. ¿Me recuerdas?, insistió. -No, no te recuerdo. ¿Cómo te llamas? -Soy yo papá, Ismael. -Ismael, hijo, ¿dónde está tu mamá? - Murió hace veinte años... Las manos estuvieron a punto de separarse abruptamente. Pero Ismael se aferró a su padre. Pasaron unos minutos... La mirada del viejo volvió a su estado anterior. -¿Me recuerdas?, preguntó Ismael -¡No! ¿Dónde está Monica? -¡Ella está muerta! -No, no... ¿Dónde está? -Ella no está aquí -¿Quién es usted? -Soy Ismael, tu hijo. - Ismael, mi pequeño. Deberías estar en la escuela -De la escuela salí hace treinta años papá -¿Sí? No... dile a tu madre que te lleve a la escuela hijo ¿Dónde está? -Ella no está ... Hablando de recordar, ésto ya valió quesito echado a perder. No me acuerdo de cómo iba yo a hacer esta entrada. Eso me para por publicarlas antes de...

Y seguimos... jugando con las palabras, que al cabo son nuestras. Nosotros las hacemos y podemos deshacerlas si queremos... Nota aclaratoria: Se han deformado las groserías, debido a que pueden dañar la susceptibilidad de lectores muy sensibles. * “Trinche vida. Los hombres se van de endejada en endejada, ya no los aguanto”, platicaba una mujer , obviamente desocupada, aparentemente preocupada, por la bocina del teléfono a su mejor amiga. “Sí, te entiendo amiga, pero ya te he dicho caona que lo dejes y te busques otro”, respondía una chillante voz del otro lado. “No es tan fácil we, éste ya me tiene hasta la mother pero sé que hay peores”, se disculpaba y se contradecía la indecisa mujer. “Bueno, aguántate entonces. Pero si hace más endejadas tu we ese, me dices y te convenzo para que lo mandes a la ingada”. “Está bien, pues, me voy porque no tarda en llegar”. “Adiós”… “Adiós”. “Ya llegué vieja. ¿Qué hay de comer?" y cerró la puerta al instante. El señor de la casa se dejó caer en...

Para kien no deve zer nonvrado, porque lo quiero y más (aunque no le guste cómo escribo ¿por qué será?) Guarda el día oy En kagita ke tiene komo memoria el corasón (el tullo y el mío kon un sielo de por medio) * tú avlaz te ponez en guardia i no me importa llo te kiero te kiero kiero te et oreik oreik et * tu mirada ez ezpejo el alibio ke me kita zoledad a kada inztante eztés o no te zueñe o no akí eztáz kitándome la lokura de kreerme zola. * i ciento por ti un siento de cozaz entre eyaz la esperansa (rasón de bida) el zaver (i el zer) el travajo (insenzato) la kantera (el zuelo kovra importansia) la prisa (la anzioza) la papa frita (yo) i la risa (ja, jé) * Me emosiona ber tuz veyos ojoz lindoz de berdad (lla lo dige) de omvre vueno ke me miran me comparten la alegría el masapán el chokolate el mate... la kansión e...

A quien "se dé un tiempito" pa' leerme... Hipnótica y abrumadora realidad, en letras que suponen un ideal o en temas que pretenden estar ahí, en la verdad. El ambiente oscuro a veces se acurruca en mí, me colma de negros panoramas. Creo, entonces, que nunca entenderé. Y mi cabeza cae sobre mis pies, y la pateo cual balón, para aventarla lejos, muy lejos... y ahí va: Mis ojos se contaminan de tierra; mi boca se fractura. El constante rodar ya no valida soñar, Los persistentes golpes señalan anhelos rotos. Sólo espero que termine el mareo, que la pendiente parezca menos eterna, que mis ojos, pase lo que pase, sigan abiertos, para que me den cuenta, un poquito, De que sigo siendo aquí. II Te cuento que hay gatos que, admirando la noche desde la azotea, se dedican a divagar y a pensar en qué escribir al otro día. Son gatos escritores, que se inspiran por las noches y ienen material inacabable para sus papiros matutinos. Se sientan en pequeñas sillas, frente a pequeñas mesas,...

A la memoria de Walter Benjamin (1892-1940) y de muchos de sus coetáneos; inspiración momentánea para escribir sobre lo que sea. I ¿Por qué el hombre no es feliz? Puede que el hombre no sea feliz, porque lo alejaron de su naturaleza, lo obligaron a razonar su vida y, por tanto, a ser infeliz. En palabras de Freud, no somos completamente felices, no conocemos la felicidad más que de fachada, puesto que nuestra noción de felicidad está limitada por nuestras pasiones (o pulsiones) –carnales, libidos- inmediatas o, en su defecto, en evitar en definitiva el sufrimiento. Esa es la felicidad, una mentira limitada por el placer corporal o el miedo por no llorar después. Mario Benedetti escribió, por otro lado: “Esa felicidad, al menos con mayúscula, no existe; ¡ah! Pero si existiera con minúsculas, sería semejante a nuestra pre soledad”. Es, al caso, la misma cosa… A mí me cuenta solamente aquel compañero, a través de Freud, que se dio cuenta porqué era infeliz: “No hay más que sacar una pi...

A mi sombra... Estamos, yo y mi sombra, a la orilla del océano, a la orilla de cualquier incertidumbre. Estamos pasando de largo por el mundo y dirigiéndonos, completamente, hacia lo que no sabemos. Caminamos con paso firme. Pies de arena que se deshacen con un toque de cualquier señal de vida, que no sea la nuestra. [No hay que negarlo: Sólo la madre mente nos permite la creación de un cielo y un infierno, un bien y un mal… un todo y un nada, un ying y un yang, un árbol roto y un aire sucio...] Sus ojos, los de todos ustedes, y los míos, se separan del mundo con una línea imaginaria que señala lo infortunados que somos y lo pobre que pensamos. En fin, aquí entre nos, somos animales. Pero animales sapiens-sapiens que aman, que sienten, que asesinan a otros sapiens, que bailan, cantan, escriben. Animales que piensan sobre lo que han arruinado por pensar...

Para todo aquel solitario y curioso viajero, de transporte público, que se pasa la mitad de su vida compartiendo miradas con quién sabe qué personitas... Improvisación e Inspiración: Un trago de agua… Inspiración: Una señora, a mi lado, resbalándose de su asiento… Inspiración : Me doy un golpe en el tubo de los asientos de en frente, por distraída… Inspiración : Veo, automóviles, cientos, que van en sentido contrario al mío… Inspiración: Un hombre, con ojos de perro, burro, caballo, (disculpas a los animales) me mira, la mira,nos mira las mira a todas ellas, de reojo, porque no vayamos a dar cuenta de su lujuria… *Y la pausa* Escribo la fecha de hoy, antes de seguir escribiendo … (21 de octubre del 2008) ya. Inspiración : Distingo olor a gente Olor a “no lugar” Mi libro de Katz atiende miradas. "olor a gar"... Inspiración : Un semáforo parece que nos paraliza, a todos. Nos convertimos en estatuas ante el rojo, rojo, eterno, rojo, rojo… amarillo, verde. Y como camina...

(Chichen Itzá, México: El caracol u observatorio. 600 a 850 años antes de nuestra era.) De cualquier parte, hacia cualquier lugar... Ahí estaban… Hombres diminutos que desviaban su mirada al cielo. De día, ellos practicaban ver de re ojo al sol. De noche, se jactaban de alegría cuando, una a una, las estrellas y la luna se dejaban ver con su hermoso brillo. Personitas que no dejaban de ver al cielo. Y había compañeros suyos que comenzaban a construir a su alrededor techos para protegerlos de algún golpe de la naturaleza. Pero ellos, los que miraban, inmóviles ante cualquier acontecimiento que no estuviera en el cielo, sólo veían hacia allá, a lo desconocido. --Pero compañeros, decían los que no compartían el afán, vengan a pasar un rato con nosotros. Hoy cosechamos lo suficiente para poder festejar. Miren el maíz, fresco y abundante. Demos gracias a dios por tan satisfactoria siembra y hagámosle un festejo. Los observadores no cedían. Sabían que al...

Dedicado a mi muy amigo y matemático ‘Chino’, hacedor de futuros axiomas. * **** ***** ******* ** ** "Desde mi puesto tengo buena vista: un campo de sueños tengo por jardín. Un camino de piedras redonditas, que empezó en mi puerta y parte serpenteando a algún confín siempre mejor." Fernando Delgadillo, Campo de Sueño s Veo puntos verdes que se enmarañan, inertes y altivos, flotando sobre grandes concentraciones grisáceas que lo abarcan todo. Me gusta imaginarme dentro de esos puntos verdes; me agrada olerlos, tocarlos, sentir la danza natural que toma de pareja al aire, y me gusta sentirme, verde, parte de ellos. Quisiera hacerme hermana de los puntos verdes… Rondan, rodean y se notan, universos de colores tristes alrededor de mi verde esfera. Cosas grises, rojas, negras -en fin-, acompañadas de un viento espeso; ese viento pesado que ha logrado colarse, también, aquí dentro. Es la ciudad. Son diminutas estructuras, una plaga que env...

"Hay piedras que se esculpen por fuera y otras que toman forma en su interior, en el rumbo de los sentimientos; por eso, cuando salen, te tocan el corazón. Esto sucede… …sucede a veces." Irma Pineda Santiago A Isabel Rivera, que hasta el último segundo de su vida, rogó por el perdón de su hijo. Luchadora incansable. Incauta, inmersa en el laberinto de la pobreza y de la supervivencia. Quince de septiembre del 2008. Una treinta de la madrugada: Por un instante creí que mi amor traspasaría la frontera de lo superficial y llegaría hacia ti, comprendiendo mi sentimiento tan particular. ¿Por qué nunca concebiste el amor que yo sentía por ti? Que sigo teniendo, si es que la vida se sigue sintiendo igual desde aquí. Sí, sigo amándote. Sé que no me amas, pero creo que me amaste. Y ahí fue dónde no nos comprendimos. Yo te amé, te amo, y te seguiré amando, mientras la sombra del recuerdo me mantenga viva y contigo. ...

A DIOS: Le susurro al oído, abrazo su simpleza, me alimento de él y sigo viva… … y moriré. Ceguedad clara es desdicha, que perdura y renace. Del amor de algunos, del odio de pocos, sigues vivo. * Con dos o tres faenas, de sombras alegres, la oportunidad tenemos de cualquier cosa. ¡Ánimos! Con ánimos eternos, divina oportunidad. Del esfuerzo surge la acción: de historias falsas, el amor matizado. Maestro del tiempo, dueño de la verdad, hacedor del molde de la sociedad, Llueve ya. D.I. (Nota: La imagen [el sembrador de V. Van Gogh, 1888] no tiene, casi, nada que ver con el texto.)

Al despertar Gregorio Samsa una mañana, tras un sueño intranquilo, encontróse en su cama convertido en un monstruoso insecto. [ La Metamorfósis , Franz Kafka.] Don José llegó al Centro de Asistencia Social de Acapulco, Guerrero, quejándose de fuertes dolores en una de sus piernas. Sabía que en ese lugar comenzaría la cuenta regresiva de su vida; también sabía que ese dolor era lo único que le quedaba de un pasado enterrado en el olvido. --"Un padre puede cuidar a diez hijos, pero diez hijos no pueden cuidar a un padre". Recuerdo que el día en que oí esa frase, de un señor que me leía la Biblia , lloré y mi llanto se confundió con las lágrimas de dolor que, ya a esas alturas, eran muy comunes. Me alejé de mi familia para no volver jamás. Don José estaba sentado frente al director del Centro Social, un tal señor Ramírez. Se quitó el zapato izquierdo y, masajeando su talón, siguió hablándole al director. Su pie aparentaba ya no tener unión alguna c...

Un frío polar se alimenta de mi mirada soñadora... Del papel a la máquina. Para ella sería un día normal. Comúnmente despertaría con el mismo sueño, la misma pesadez en los párpados de la mirada, el mismo frío de mañana temprana, y los constantes recuerdos de días infelices. No podría evitar sentirse sola, en un cuarto helado y lejano de todo, como ella misma. Todo el día pasaría normal y, en tono negro, su río no daría indicios de querer encontrar el mar. Sin embargo, al caer la noche, ella procuraría escribirse así misma para curar sus soledades. Serían manuscritos cariñosos, de amor puro a ella misma y sólo con ella. Miraría el reloj cada que perdiese inspiración y notaría el complot que le juega el tiempo, retrasando los minutos en vez de seguir adelante. Cansada de estar consigo misma, ella optaría por dormir un rato. Acostada sobre su cama, le bajaría el volumen al reproductor y a la canción a tono: una de Ismael Serrano; comenzaría, entonces, a planearse una vida nueva y m...