Sin Miramientos

Recordar es volver a morir

2012-01-14T13:35:00.000-08:00

Las partes de un todo...

fragmentos.

Los errores no los borra con orgullo

los acepta y corrompe hasta el delirio

de lejos la miran e insisten en conocerla

se esconden tras una tonta máscara de vidrio

o tras otros ojos...

se esconden en el sótano del mundo

sólo para mirarla, sólo para llamarla.

III

Qué claro es el amor cuando lo asume la razón

cuando tú me amas razonablemente

y me enseñas lo virtuoso que es pensar el amor.

Saberte junto a mí me tiene en una pausa

donde todo es posible, todo es pensable

el tiempo es una ola que no vislumbra la tierra

y se pasea rodeada de cielo y azul de libertad.

Es impresionante la reacción que tengo al verte dormir

la ternura me invade. Me siento tu protectora.

Te beso y sonríes entre sueños, te arropo y ya te salvé la vida.

Te cuido completamente.

Luego, cuando me duerma a tu lado, seré feliz.

A la sazón del razonar humano

Un día cualquiera no me convence

Mi cabeza es un hierro duro

Que cada día se fortalece.

El pensar, pensar, no es de la gente

Anda, vamos, los días son buenos

Hay sol lejano, luna ausente

Días que aguardan y esperan.

Sus mentiras sobre la libertad

Siempre me han perturbado

Alguien con el conocimiento paga

y de él vive

parece que renace de la sabiduría.

Pero no es libre, nunca será libre

La universalidad es una apariencia

Es una trampa que detiene el suicidio

De la vida.

Hoy logré mi verdadera independencia

Grité firmemente mis triunfos al sol

Requiriendo dos o cuatro esfuerzos

Letanías del recuerdo y una esperanza.

Y el mundo al fin el mundo se mostró ante mí

ante nadie más y como nunca

brilló en la noche con total claridad

fui feliz por siempre y al fin comprendí.

De nuevo cobrar fuerzas. De nuevo encontrarme la luna desvanecida en el espejo de la tristeza.

VII

Murió el mamut

Y tal vez muera el amor

Hecho trizas por el hombre.

VIII

El aire por la ventana nunca deja de ser sensual. Acaricia las partes, abraza con poca dulzura. Interiormente tiene un corazón frío.

El viento golpea inevitablemente con mi cara e intenta robarse la parte de cabello que ha crecido y no es de nadie. Mis brazos tienen frío. Mi mano, motivada, me distrae del sueño acercándome a las palabras. Los pies me duelen, me duele el estómago. Justo ahora siento que no me pertenezco. Soy del aire, del movimiento y de la impaciencia, del dolor corporal siempre.

Creo que mi corazón

Hace temblar la tierra.

Lo toco sublime

Me hace estremecer

Existe el control

Así también la paciencia

El miedo se irá algún día,

Lo sé,

Cuando mi alma crezca

Y mi corazón controle su fuerza.

Estaba en que el alumno comenzaría a trabajar

porque resulta que por más que sea difícil su carrera

encontró una fuente de riquezas.

De ella depende, de ella dependerá siempre

de lo que le ofrezca a cambio de horas de trabajo.

Una fuente que no ha procurado y está por perder.

Perderá una oportunidad más

deberá empezar de cero... de punto cero.

El alumno se cree joven y por eso no se esfuerza lo suficiente

Al decir que se cree joven, me refiero a que se cree joven.

Joven, aquel que no es viejo, aquel que aprende a vivir,

que comienza a vivir.

Siempre habrá tiempo de recuperar el tiempo perdido,

perdido, a proprósito, perdido ... sí.

Pero el joven quiere estar seguro de que está cumpliendo plenamente

sus deseos en la vida.

Por eso hace muchas cosas a la vez, no las concluye

o simplemente deja pasar las horas y los días

inútiles, hasta que un día despierta sabiendo qué es lo que quiere

hacer.

Y nunca más dejará de hacerlo... o quizás lo deje de hacer.

No se sabe, es joven. Lucha porque de viejo no lo carcoman

los arrepentimientos, las esperanzas olvidadas y los sueños

encajonados...

Pero si el joven se pasa de perezoso, es decir que confunde

flexibilidad de tiempo con "no me importa el tiempo",

morirá sin saber siquiera cómo vivir realmente,

cómo tomar decisiones y cómo encontrar el verdadero camino

donde se sentirá la persona más grande e importante

del mundo.

Este joven no ha terminado su carrera, pero pretende comenzar otra

Este joven decidió dedicarse al hogar, y un segundo después

trabajar por hora en cualquier lugar.

Al nocturno que se esfuerza

porque toma una pizca de sueño

y lo convierte en una vida

entera

a la que hay que forjar

y es menester ponerle

atención

una inmensa y satisfactoria

que no exista nada más

que el sueño

y dormir no importa...

Así es la paradoja del

amor.

XII

La memoria es la más traicionera

y la humildad el más tramposo

De los valores.

Claro que..

la razón no se alía con el corazón

ni con nada.

la razón forma parte de algo

inexplorada por la mayoría de la gente.

Se sufre, se ríe, se busca, se encuentra

se es adulto

Se es dueño del mundo

Se es responsable... o no

nunca usando la razón.

La mente que tenias de niño, será la que tengas

Siempre

Con todos esos traumas de un pasado que te reinventas

Para vivir sin culpas.

La historia es complicada

Y los traumas no se superan

nunca.

En una mañana escolar

2011-05-03T12:51:00.000-07:00

Alguna mañana de algún mes del año dos mil ocho.

Esto fue un borrador que nunca me atreví a publicar.

Pero ¿Qué más da?

En una solitaria y pobre mesa de biblioteca... un lunes cualquiera, esperando una clase no tan cualquiera.

Hay gente rodeándome, sentada sobre su misma soledad de polvo. Tristes miradas que acompañan mi cuidadosa incomodidad.

Yo, Denhi, escribo y me olvido:

"Una se acostumbra a todo"

Pero no es fácil acostumbrarse; a la fuerza nada es fácil. Cuando la vida te obliga a ser, no es fácil acostumbrarse.

Me acostumbré, tal vez le he perdido interés. Me canso, pues,de acostumbrarme, de forzarme a la costumbre. De ver a quien no debería ver.

...tengo sueño...

Me gustaría mejor decirlo todo en cuentos, o en poemas con metáforas tan complejas que nadie las entendería más que yo o en todo caso mi otro yo, tan parecido a mí.

Y no me importa si mi lenguaje pierde su más íntimo y estructural sentido, de todas formas, maneras y al final de cuentas, estoy rodeada de:

mesas de lectura en las afueras de la biblioteca "Samuel Ramos" en la famosa y criticada Facultad de Filosofía y Letras.

Todo está empolvado, yo y las mesas.

Las vacaciones agotaron todo esfuerzo anterior, mío y de las mesas.

Hay una costumbre de desvelo en mi interior y un café americano que intenta volverme en sí, doblemente doble y sumamente azucarado...

Retraso los minutos para comenzar los deberes académicos, que me quitan, me dan y me transforman la alegría.

Estoy ansiosa por todo... pero ¡Basta ya! Porque si no soy yo la que lo haga ¿Quién? Aunque lo haga mal...

Sin embargo, cruzo ese puente llamado reconocimiento y lo hago porque está en mí, por esperar algo mejor. Lo haré por siempre.

Pero no puedo comenzar a leer, no puedo
... Y yo he de saber horrible,
porque mi café sabe horrible
y aún así me gusta porque así lo quiero,
aunque me queme y no me despierte.

¿Cómo es que prefiero estar escribiendo esto?

Todos aquí se ven "tan despiertos".

No me concentro.

Me convierto en calabaza o en zanahoria,
me rehincho y me convierto en rrehinchada papa
del puro re' hinchado y voluminosamente patético
sueño...

-Despierta Denhi
-No puedo
-¡Despierta! ¿Ya viste quien está?
-Todos aquí se ven tan despiertos. No quiero ver nada.
-Pero lo ves ¿cierto? No quieres ver, pero lo ves.
-Lo veo, sí, lo veo. No me metas en problemas.
-Estoy en tu cabeza. No puedes negarte a ti misma.
-Pero puedo evitar tu existencia.
-Me necesitas. ¡Mira, Mira!
-No. No estoy segura de lo que veo.
-Levántate.
-No.
-Levántate.
-No.
-¿Siempre eres así de cobarde?
-No estoy en condiciones. Todos se ven tan despiertos.
-Unos más que otros.
-Tengo sueño. No quiero mirar.
-Atente a las consecuencias.
-Luego. Ya empezó mi clase.

FIN

El impacto colonial en el mundo musulmán o las prostitutas de occidente

2011-04-10T16:22:00.000-07:00

Advertencia: no soy responsable de cualquier parecido con la realidad que conlleve a una reflexión de certeza histórica, fuentes consultadas, anacronismos, o demás críticas con aburridos fundamentos de historiador. No es investigación histórica, no es historiografía... es un ejercicio inclinado hacia la ficción y el entretenimiento, desde un punto de vista personal. No pretendo ofender.

El Impacto colonial en el mundo musulmán o (si se quiere)

las prostitutas de occidente

LA TRAGEDIA EN EL IMPERIO OTOMANO

Fue una de esas trampas perversas de las cuales uno no puede salir... con vida. Todo fue palpable a partir de 1798 y los tres años siguientes. En esas fechas se llevaron a cabo las expediciones de ¡Súper Napoleón Bonaparte! LA LEYENDA a Egipto. Éste por su parte, no era más que un lugar donde el Imperio Otomano había dejado su huella, digamos, y conquistado. Pero debido a que El Imperio Otomano y Egipto se habían dado "un tiempo" para reconsiderar su relación, la soberanía del primero sobre el segundo era escasa. No hay que dudarlo, el corazón de Egipto pertenecía a alguien más: LOS MAMELUCOS. El sistema mameluco funcionaba con casas gobernantes y escuelas de entrenamiento militar, lo que volvía LOCA de excitación a Egipto. Las casas arreglaban sus problemas a través de lazos clientelares, ya saben, clientelares... ... ... Los mamelucos parecían tener comiendo de su mano a Egipto.

Nadie sabe porqué a veces una relación tan consolidada se derrumba de un día para el otro, como pasó con los mamelucos y Egipto. Yo tengo la respuesta. GUERRA. Todo es culpa de la guerra. Y quien fue realmente un GUERRERO, o eso se dijo después con gran ánimo en Egipto, fue Napoleón. Venció fácilmente y con gran hombría a los mamelucos en la Batalla de las Pirámides. No se sabe a ciencia cierta en qué lugar.

Napoleón Bonaparte era francés, ¡FRANCÉS! Nada sincero y bondadoso podía venir de él, insistían los mamelucos, por más buenote que se vea. En fin, sus verdaderas y sucias intenciones con LA INGENUA Egipto eran buscar rutas de acceso para comerciar (emparentarse) con la India, que decían era muy rica y guardaba secretos y riquezas interesantes, además de no sé qué otras cosas.

Los franceses permanecieron 3 años en Egipto. No es extraño que en Egipto comenzaran a surgir cambios, por ejemplo la adopción de las papas a la francesa en su cocina y asuntos de ese tipo.

A la vez, el Imperio Otomano aliado con Gran Bretaña, enviaba una expedición militar para desalojar a los franceses de sus dominios. El principal militar enviado para tal fin fue MUHAMMAD ALÍ (1805-1849), (oh, error) quien después de, así es, vencer a los french poodle tomó su lugar como HOMBRE DE EGIPTO o gobernador o como se diga. Y como le gustaba ser gallo de muchos corrales, también permaneció durante esos momentos fiel al Imperio Otomano, apoyándolo en cualquiera de sus conquistas.

Muhammad Alí fue un GRAN REFORMADOR EN EGIPTO. Transformó la organización gubernamental. (Gracias Muhammed Alí, decían sarcásticamente los egipcios). Remodeló las fuerzas armadas, centralizó la burocracia, entre otras modernizaciones que obviamente no pensó él sino sus buenos intelectuales lectores de cosas europeas capitalistas. (JÁ, los caché).

Los enemigos de Muhammad Alí dentro de Egipto fueron los mamelucos, ah ¿los recuerdan?. Para acabar con tan gallardos rivales, Alí planeó deshacerse por completo de ellos y sus mamad... MAMELUCADAS. Invitó a los principales líderes mamelucos a un banquete "especial", pero lo que no sabía nadie más que Alí es que éstos iban a ser cruelmente asesinados. Les puso una trampa, por si quedó duda. Todos se toparon en su camino con un hoyo escondido, en realidad un foso con cocodrilos asesinos de mamelucos. A Muhammad se le quedó mucha comida esa noche.

Algo que no tomó en cuenta Muhammad fue la intromisión de una burocracia local de origen árabe, que arabiza paulatinamente todos los niveles de la administración pública. Pobre Muhammed Alí, ni lo vio venir. Mira que los árabe son para preocuparse. Creo que se merecía que le jugaran así.

Este tipo Alí quería una guerra armada, invadir Sudán, llenarse de negros para sus cochinadas de guerra. UN DESASTRE. Nunca logró formar su armada de esclavos. Qué bueno, sus sueños pervertidos nunca vieron la luz. Quiso hacer un ejército de campesinos, pero generó una movilidad social, porque quien rayos iba a cosechar la comida. Ya al pico de su locura, se dedicó a exprimir Egipto hasta dejarlo seco y sin aliento. Asuntos de monocultivo, algo sobre materias primas, que se descuidó la tierra, que no supo de Economía (que es que no estudió en el ITAM). Que eliminó granjas de impuestos, y me pregunto ¿dónde carajo iban a vivir los pobres pollos?. Que claramente se estaba volviendo loco, llevándose en su miseria a Egipto. Pero no le iba tan mal, ya que no había ya tipos mamelucos que la hicieran de a tos.

En resumen, Muhammen Alí quería controlar la tierra, a sus habitantes mamelucos y a los pollos. Se formó una élite de latifundistas de pollos antimamelucos que después le causarían problemas, sobre todo en el asunto del algodón transgénico (qué asco daban a Dios y a la naturaleza). Muhammed ya en los años cuarenta del siglo XIX, o sea 1800 a 1900, rompió record de obreros: 40, 000 trabajadores. Muchos e INSATISFECHOS. ¿Qué le pasaba por la cabeza? ¿Desperdicio radioactivo? Por otro lado dominó con sus encantos a la que presumía de ser srita., la Siria. Después de poseerla, se la cedió a su mocoso (quien tenía claras inclinaciones homosexuales). Su hijo gobernó ahí porque no le quedaba de otra, ni modo que se opusiera a las decisiones del psicópata de su padre.

Finalmente alguien hizo algo por acabar con este tipo Muhammed Alí: el Imperio Otomano y Gran Bretaña, que para ese entonces eran noviecitos de manita sudadita. Entonces... le redujeron su ejército y sus territorios dominados y lo debilitaron y finalmente Alí se retiró.

Todos creían que esa pena del Muhammed se terminaba ahí, pero el muy ojete se encargó de dejar legado, mandando a estudiantes, muy presumiblemente rete mamelucos, a Europa para que difundieran toda su sabiduría a los asquerosos e ignorantes pueblos de Oriente (así decía él, no comparto opiniones). Uno de estos pupilos fue Al- Nahda, el cual se esforzó por demostrar que era casi igual a cualquier europeo apestoso y perfumado, con todo y su ciencia. En ese momento también se rescató del olvido a súper Aberroes, el héroe de la Filosofía de la ciencia oriental, que por cierto no fue tan famoso... bueno en Europa.

Ya después de que el dulce y próspero matrimonio entre Gran Bretaña y el Imperio Otomano se habían extirpado a la enfermedad de transmisión… que era Muhammen Alí, tuvieron problemas, digamos, de hogar. Y los problemas del hogar, se quedan en el hogar. Lo bueno es que ya para ese momento sus hijos mayores Servia y Grecia ya estaban grandecitos y se independizaron. Como estaban bien educados (escuelas europeas) se adaptaron bien al mundo y su nuevo sistema capitalista asqueroso.

Obviamente la custodia de los hijos Grecia y Servia, se la quedaron los papis. Eran hijos de una sola madre, el Imperio Otomano, pero los padres eran diferentes. Tan decente que se veía la madre de joven. En fin, el padre de Grecia era Gran Bretaña, creo, y era muy gordo. Creo que su nombre real era Gran Bretaño. A Servia lo adoptó Rusia, no se sabe el nombre del verdadero padre.

El Imperio Otomano estaba muy triste por tantos problemas, por lo que pidió ayuda psicológica a su principal consejero hipnotizado por las brujas francesas y a quien de cariño llamaban sultán: Mahmud II. Después de Selim III, otro quesque encargado del Imperio, ya cualquier cosa era buena. Mahmud II le hizo al Imperio Otomano todo un cambio de imagen para subirle los ánimos. Después de los cambios, ORALE, el imperio otomano parecía una modelo europea región 4 o región turca.

Mahmud II eliminó asimismo a todos los pretendientes del (la) Imperio Otomano, asesinó a los jenízaros y otras cosas, pues, fue muy celoso. Limitó poderes, controlaba cada paso de la pobre modelo de cuarta, a la prostituta en la que estaba convirtiendo al Imperio Otomano. Huele a alcohol ¿Quién está tomando alcohol? ¿Quién tomó alcohol? Creo que no importa, ya me distraje.

Finalmente el Imperio Otomano y todos los que LA rodeaban (su séquito) se convirtieron en unas putitas europeas. Bonitas, pero putitas. Todo TODO era ya europeo, sus casas, sus ideas, sus dioses, su TODO. Todo en nombre de su principal CHULO, llamado Tanzimat.

Ya para los años 1843-1853, no había remedio. La pobre Imperio Otomano estaba condenada a muerte. Tenía algo así como cáncer. Se le pegaron unas sanguijuelas que le chuparon toda la sangre. El imperio otomano convalecía y los buitres, o sea sus antiguos amantes o maridos, comenzaron a repartirse sus jugosas y codiciadas carnes. Pero estos tipos eran unos violentos, salvajes, bandidos, puercos, tocinos. Se declararon la guerra y escogiendo la parte más jugosa del imperio, ahí combatieron.

La guerra de Crimea (así le llamaban a dicha parte) que duró de 1853 a 1853 se disputó entre “los grandes y potentes” ex-esposos del Imperio otomano. Ya después ellos mismos, como egoístas y sabelotodo que se creían y además presumidos, se terminaron renombrando “las grandes potencias”. Todos añoraban las partes putrefactas de la difunta modelo región turca. Pero como las grandes potencias eran medio homosexuales, les gustaba la idea de que las partes del Imperio siguieran “controladas” por el famoso sultán.

Así que, bajo una constitución que las potencias sugirieron al sultán Abdul-Hamid-i Sani, el otro no aguantó, éste comenzó a gobernar. Al nuevo sultán le gustaba despilfarrar lo que no tenía, y le pidió dinero a los ex-esposos estos famosos que gracias a no sé qué negocios sucios cada vez se hacían de más fortunas. El punto es que se endrogó.

Abdul siguió metiendo la pata, al fin de cuentas el Imperio ya no existía y él no viviría para resolver lo de las deudas y demás patas metidas. A “su gente” la quiso alimentar de un pan que él inventó, el PANTURQUISMO, pero no satisfacía el hambre. Y unos pequeños niños con déficit de atención, que vieron mucha tele en alemán, decidieron hacer quesque una revolución, a la que la historia llamó, muy inteligentemente, REVOLUCIÓN DE LOS JOVENES TURCOS. Lo que nadie sabía es que esta tele alemana contenía unos mensajes subliminales con los cuales los enlistarían a su ejército alemán durante la primera guerra mundial. Todo se acabó. En 1918 murió por completo el Imperio Otomano, lo que permanecía gracias al trabajo que hacían los sultanes. Nada quedó.

Pero veamos qué sucedió con Egipto...

Después de que Muhammed Alí (el loco) dejó Egipto, subió al gobierno Ismail Pasha, UN ZOMBIE creado por los colonialistas británicos, que construiría el canal de Zues. Creyó que con el canal Egipto se iba a convertir en una Isla Europea. ¡IBA A DEJAR DE PERTENECER A ÁFRICA!

Ismail, también bajo una iluminación de esas científicas que se dan, fundó en 1908 Dar Al Ulum, una Universidad Egipcia. Por otra parte quiso hacer algo durante sus vacaciones y le recomendaron que para que diera una imagen de modernización y conciencia histórica “a la europea”, fundara un museo egipcio que resultó ser de muy mal gusto. Ya luego se hizo bonito. Otro de los "arreglitos" que hizo el zombie al pobre y vendido Egipto, fue una casa de ópera. LINDO.

Ismail Pasha murió sin saber qué era la ópera...

Como la ciencia occidental cada vez estaba más POTENTE, Pasha ya no servía como zombie para todos los deseos pervertidos de los señores Gran Bretaña y Francia. En un combate de RISK que se determinó en la cama revuelta de Urabi, Egipto quiso recuperar lo que le quedaba de castidad a sí mismo e intentó huir de la presión dominante de los machos inglé y francé. Pero Gran Bretaña y Francia tenían una trampa. Fabricaron robots que tenían toda la cara mameluca de los egipcios, que curiosamente salían de escuelas europeas (ja, ja), quienes COMENZARON A CONTROLAR EL GOBIERNO, cultura y sociedad de Egipto, haciendo creer no sé qué tonterías que hasta hoy permanecen. Malditos robots.

FIN

FURIA

2011-02-12T20:09:00.000-08:00

Aquí quedan pocos humanos

que viven, sienten y actúan con libertad, amor y pasión

Abran camino a quien esté aprendiendo a amar y a ser libre…

Es un golpe al infinito.

Olvidados de todo

tragados por el mundo.

No estimo sus sonrisas

ni sus lágrimas de desprecio.

En este mundo todos están muriendo

mueren porque ya no saben vivir

olvidan el fuego del otro en sus ojos.

Malbarataron su alma en un congal

prostituyeron su inteligencia

mataron y ocultaron al indigente

lo enterraron bajo la tierra

y desde ahí lo oyen llorar.

Escribo con furia a todos y a todas

cuerpos de miradas tristes

de libertad nula y espíritu destrozado

escribo a todos ellos

porque me enfurecen.

Almas tristes que me enfurecen

almas desamparadas

dan lástima al poeta, al viento

a la vida… roban tierra

matan hambrientos

comparten un mundo

que no conocen.

Renuncian a la libertad, renuncian al amor

y se sumergen tras la cortina sinuosa de la pasividad.

¿Quién les mintió? ¿Quién les dijo que existían?

¡Quién te dijo que eras TÚ y sólo tú contra el mundo?

Me das lástima, tú y tu soledad venida a menos,

tú y tu hedor de egoísmo.

Palpa la vida, palpa la muerte

palpa tus decisiones

ya no eres capaz de renunciar a ti

para ser libre.

ya no eres capaz de nada.

Despídete para siempre del amor que has asesinado.

El mundo se ahoga en estupideces de los altaneros.

Digan adiós y mueran por completo

que aquí ya no los quiero a mi lado.

sin palabras

2010-06-21T23:16:00.000-07:00

Al sin palabras

No te me habías acercado así desde hace tanto
cuando perdí aquella alegría que encontré contigo
te extraño porque un día me encontraba sola y
accedía al juego amigo de los poetas.

Ahora he perdido el control de mi cabeza
y ya contigo no soy la misma de un principio
las cuatro paredes que me rodean se encogen
caigo en un túnel invisible de regreso.

Hay una pequeña flama de tristeza en tu mirada
pero no eres más que el reflejo de mi corazón
una cortina de árboles secos por la edad
el empeño y la fuerza inútiles.

Qué harás ahora que te saludo con la mano cuando
el sudor no oculta el nerviosismo que me caracteriza
no es lo mismo de hace años en que había credulidad
la espalda pesa golpeada por los recuerdos.

Hay algo de decepcionante en todo esto
me preguntarás porqué regresé sin mejoras
y porqué me iré más triste ahora
te responderé sin palabras y hasta pronto.

Reproches al tú

2010-04-06T23:41:00.000-07:00

Tú tienes la cabeza justamente debajo de la tierra

y cuando vienes al mundo

sales esperando ser atacado...

No culpes a los antepasados ni a los hombres venideros

culpable tú,

culpa a tu falta de diálogo con el mundo...

Eres tú quien comienza el combate implícito

hombre o mujer perdido en el abismo

de quien no sabe ni extraña ni conoce

que se siente impresionado ante alguien

que pretende sólo conocer esa fuerza primera.

¿Es importante no rebasar esa línea íntima

que conecta correctamente tu andar con el de los demás

siempre el mismo, con el temor de no mirar a los ojos?

no te sales de lo regular y todo pasa...

Parece la tierra tan infinita y a eso no daremos respuesta

la dialéctica no impresiona, tampoco la ontología superficial

si es que crees, si es que confías no digas nada y cede

no abuses de la razón ni del título de hombre

no confíes en la historia, no te sientas dado ni sentado...

No fui yo la que empezó a preguntarse

sobre acciones deterministas de las sociedades

por acciones deshonestas y descontento por el otro

no fui yo la que empezó la condena al prójimo

ni pretendo continuar apoyando soledades.

No fui yo la que incitó en un principio

que tu vida no fuera más que intereses terrenales

ni motivé a acumular en tu alma las individualidades

ni fui la que comenzó el desapego y la desconfianza...

la división entre linajes.

La duda existe, en cada poro de tu historia

en cada cuestionamiento filosófico

cada quien tiene su manera de expresarla

y de exigirla y condenarla... ni mentira ni verdad.

Hoy tu deliberada decisión merece un poema sano

una pregunta ingenua y un agradecimiento pequeño.

Ya hay un camino forjado a tu espalda y nadie te preguntó

cae sobre ti la ruina del recuerdo y la memoria indiferente

y tú no actúas sino con la máscara de la historia

sufriendo a cada paso hasta que llega la muerte

siempre asechando.

ni tiempo ni dios para el hombre

2010-03-03T22:53:00.000-08:00

Tú dices que lo que pide no tiene cabida...

No quisiera ni pensarlo señor,

pero me lo pide con tanta cortesía,

con tan buenas maneras y poético lenguaje

piensa el animal que podría retornar y

convertirse en un cuerpo sin alma.

No me explico su renuncia al paraíso.

Me pide ayuda para dar un paso atrás.

Señor, el animal ya no quiere estar más.

Dejas claro que el tiempo no puede jugar

con tus designios

pero si me dieras una oportunidad

si me dejaras por un segundo ser libre

retornaría al animal y le quitaría el alma

le quitaría la conciencia... le quitaría su historia

y su escritura... le robaría el eterno retorno

nunca reconocería mi cara ni mi vejez prematura

no sabría de nosotros, señor, jamás.

Sin embargo entiendo la verdad y la asumo...

La evolución es irreversible y definitiva

no conlleva la felicidad de quien la posee

ni da explicación de su absurdo y siniestro regodeo.

Pero el animal exige volver a lo que antes fue

No escucha razones...

sólo pide se le devuelva a una fecha atrás

para borrar así sus grandes errores.

Hace poco

2010-02-18T21:12:00.000-08:00

Hace poco/ supe que no sabía de poesía/ sensible por mujer, inexperta/ como todos/ mis intentos fueron gritos/ de un alma esperanzada/ susceptibles al amor

****

Hace poco,

éramos sordos de corazón...

habíamos olvidado la unión.

Habíamos olvidado la palabra.

Habíamos olvidado el acuerdo glorioso.

***

Hace poco no había tanta diferencia

nosotros podíamos ser ave, país, manzana

personaje anónimo

o un pequeño ser humano o humana

invadido de soledades o invadida

felices de la prolija comodidad que ofrece

ser individuales.

Hace poco...

Éramos las aves más grandes del mundo

surcando entre palacios artificiales.

¡Qué ilusorio el sueño material!

muy tristes nuestras vanidades y lujos.

Hace poco...

Habíamos cambiado lentamente

el ayer hoy olvidado nos absorbía y engañaba

amenazando incansable, negándonos la tregua.

Esperando con espadas y escudos falsos

sentíamos el miedo prolongado de la incertidumbre.

Después de hace poco,

comenzamos a vivir, conocimos el amor

el bien de uno para el otro

y como diría Benedetti: viceversa,

el bien del otro para uno

fue un pacto sin más palacios invisibles.

Denhi Miranda

he vendido mi vida

2009-12-13T23:37:00.000-08:00

a Isaac

Es el amor que prohibe siempre la rendición ante la bestia

cómo uno desea tener más vida, otra en cualquier universo

con la que puedan seguir jugando y manteniendo su vicio

de compra-venta de cuerpos enteros, de horas sin regreso.

Quisiera volver a esos instantes eternos, vida donde la vida

ni se compraba ni se vendía, ni soportaba miradas vacías

cuando un se cansa de sobre vivir y opta por bien vivir

no hay muro que defienda la belleza de la esperanza.

No hay parques verdes que inspiren ni iluminen

he vendido mi vida y pasa lenta, desesperante

frenándola de paz y obligándola entrar al laberinto

tomo asiento, espero una mirada tierna.

Sin embargo al final quedo convencida,

un sorbo más de abrazo y abandono mis penas

no durará mucho la negociación con la tristeza

fielmente ella me devolverá mi alma intacta.

Lo que uno va aprendiendo

2009-12-02T20:49:00.000-08:00

A mis lectores

Camino al sueño, naciendo otras miradas

uno anda lentamente, largo tiempo,

atrayendo almas que piden calma

y atento a lo que ve en el otro

es lo que uno va aprendiendo.

Es lo que uno va aprendiendo

no importan ya los que te reconocen

creen que la sal llora para ofrecer el mar

la letra exige calma, el trabajo es fácil

ya no hay historia que supere la de uno.

Lo que uno va aprendiendo

si cuando uno está a tu lado, vida mía,

importa poco a uno el lenguaje estricto

uno ama el breve instante, el universo

ya que se regocija la locura del amor.

Si deja que el camino, que es la vida,

se ensanche al son del sentirse libre

uno hallará fácil lo que va aprendiendo:

no dejará de andar mirando al sueño.

Dos

2009-11-09T23:23:00.000-08:00

a los que pronto serán cuatro.

Habrán de ser dos venidos de dos

Habrán a la par de volar dos aves

tomados por la mirada de quien no se separa

ligeros cuerpos fusionados con el viento

el fruto de su amor verán a lo lejos.

Habrán de iluminar dos soles la noche

llena de esperanza iniciarán un par de sueños

doblemente los harán a ellos dos felices

son las noches de vida iluminada.

Habrán de caer dos gotas de lluvia

reposadas en el suelo casi idénticas

serán y salpicarán a las dos aves

bailarán en piso húmedo la sed de vida.

Habrán de nacer dos cariños nuevos

convocando a la vida al milagro

producto del corazón unido de dos seres

serán doble realidad del amor esperado.

Habrán de compartir dos a dos sus vidas

dos a dos seres a dos almas a dos amores

a dos bocas que gritan libertad futura

inevitable dúo que exigirá vida propia.

Habrán de ser dos en uno de dos

Silencio de Tierra

2009-10-20T20:25:00.000-07:00

A quien corresponda...

Silencio de tierra es una tortuosa lágrima

que no brinca ni sale ni advierte desventura

profunda silenciosa que arremete el alma

y nos deja solos a todos los humanos.

Silencio en la historia, que va tranquila

el tiempo apático le quitó su aleteo,

su esencia, su perfume, su pena aprendida

está siendo enterrada y es un sepulcro.

Silencio que nos ahoga en olas inalcanzables

dejándonos ciegos, solos, sin auxilio

esperando la unión de los que callan

y ecuánimes se voltean los silenciosos.

Silencio humano, animal, indiferente

silencio que no se fascina por volar

y es ciego a otros silencios calmados

que piden a gritos auxilio y compañía.

historia sin fin

2009-10-04T10:42:00.000-07:00

A Isaac

(Léase en voz alta y en tono de poema)

Hay algo bello en este algo, que me gusta
unas cuantas tantas cosas que escoger
una vida íntima, entera, por regalarte
una historia sin fin que es sólo nuestra.
Es un sol, una luna, un mundo, un cielo
un mar, un trozo de aire, un universo
y es tierra, y fuego, y agua qué beber.

Hay quien descompone al corazón
es la pena de la razón y sus azares.

Entre ser orangutanes o ser científicos,
entre pasar de largo o dejar huellas,
entre ser árbol o ser cuaderno,
entre ser sabiendo o ser comiendo,
seamos uno entre tantos y mientras tanto.

Hay algo bello en este algo, que me gusta
algo en ti que me enamora
algo en ellos que los desprecio
algo en el algo que quiere ser
no más que fantasías tranquilas
o cielo ficticio que acaricia los pies.

Hay un ave tropezando en este planeta
un pez sobreviviendo como hace siglos
una loba protegiendo su descendencia
y una historia sin fin que nos envuelve,
algo que me gusta estando a tu lado.

Hay algo bello en este algo, que me gusta
algo que nos abraza y algo que es eterno
siempre aquí, queriendo vernos bailar,
pero amenazando con la llegada del mundo
... y sus verdades (supuestas).

LUNA

2009-07-19T11:43:00.001-07:00

Mira la luna, eterna musa de mis ojos cansados.

Observa que está lejos, que es una salvación.

Alcánzala con un dedo, intenta sujetarla

y tu corazón se alegrará ante la mentira:

nunca será tuya.

Miro la luna y río...

mira la luna y ríe...

miran la luna y ríen...

miramos la luna y reímos.

Él miró la luna, sólo la miró, y quedó enamorado:

Las noches gemían temores de desaliento. Sería de sus ojos, siempre sería de sus ojos; nunca podrá tocarla ni saber en realidad que existe. La importancia radica en su enamoramiento desinteresado.

Ella olvida que ha mirado la luna:

Entierra su cabeza en el mar o en las montañas. No se atreve a soñar en la oscuridad. Es tragada por el sol, aún más infinito. Ella no quiere luna, no quiere alivio; llora inconsolable...

Pero sus lágrimas se evaporarán cuando llegue la noche y todo se torne más fácil.

Son ellos los que aminoran los sueños:

los que se engañan y creen saberlo todo, los que desvaloran... los que olvidan la luna. Son ellos los que te separarán de tus sueños, los que te harán dudar y cometer errores de los que te arrepentirás para luego llorar y ser consolado por la luna. No hay quien no la mire y refleje en ella sueños inacabados, eternos.

La luna se deja mirar, se deja seguir, te sigue; durmiendo te deja tocarla.

Te sabes solo como la luna; sólo eres tú teniendo ilusiones, soy yo queriendo lo infinito, son ellos olvidando la vida, lo hermoso de la vida ante los ojos del observador.

Al fina flotaremos en mar de estrellas y un barco blanco será la guía:

Estoy muy cerca de la tierra y mis pies no se acostumbran a su frío. Llega a mi cabeza, más alta, la ilusión de un día subir con lágrimas en los ojos y besar la luna, bailar con ella en noche eterna; la ilusión de desaparecer al día siguiente, cuando el sol arrebata lo importante de la noche.

Quiero que tú y ellos miren conmigo la luna, que formemos un sueño enorme, lejano y eterno; abracemos la noche y juguemos en ella...

el sol no será más símbolo de claridad.

Observa bien al astro, luna

es imposible, está lejos, inalcanzable,

pero se deja mirar

y nos ofrece un sueño.

El mundo se ha paralizado

2009-06-28T12:24:00.000-07:00

Para todo aquel que sabe...

...

Sépanse que el mundo ha dejado de luchar

el hombre dejó su martillo a un lado

la mujer ha volado hacia nubes rosas

el niño ya no juega en las calles

la niña se prepara para ser hermosa.

El mundo se ha paralizado, está muerto

confía, ciego, en la transformación malsana

la mujer dejó su bandera a un lado

el hombre se dirige a cielos sin alma

la niña ya no juega en las calles

el niño se entrena para ser fantasma.

Gente más gente que gente inútil

baja la voz y deja de correr

se refugia y la lluvia no la toca

su reposo no asimilará las transgresiones.

...

Las guerras son lejanas trampas:

noticias que caducan al día siguiente.

...

Miren a las masas tristes y con desgana

que coexisten sumidas en soledades

acompañadas de ricos comerciales

programas televisivos y pago por evento

cárceles aguardando obesidades chatarra.

...

vean su pasividad, vean su alegría

vean cómo se alejan de lo que fue la vida.

...

Hay ciudad de muertos en vida

que pululan por las calles sucias

que trabajan como máquinas

que insisten en la mentira.

...

Pero también hay gente que no se rinde

que navega por sus sueños e insiste

en un mundo con todos ojos abiertos

que alce la voz como sus ancestros.

Que vivan sin dejarse llevar por engaños

que fastidian y adormecen el alma de los humanos.

Dejen de andar y andar por caminos predichos

dejen de ser y ser tragados por la ruindad

observen las guerras y el hambre de muchos

eso que se mueve y existe por la maldad.

Abran bien los ojos, en este mundo quieto

...que nada ha cambiado.

Él se ha ido

2009-06-12T07:29:00.000-07:00

A Carlos Vladimir Miranda A.,

el hermano favorito.

Él se ha ido allá

Allá lo espera ella

Ella siempre lo quiso

Lo espero horas y mares

Él sólo quería mirarla

Acercarse ya no más por ventanas

Que cierran y abren y escriben amor.

Ya no más pulsares de lejanías

Ya no más llamadas por cobrar

Ya no más esperas nocturnas

De soledades impacientes.

Él sólo quería pasar la vida con ella

Y ella lo esperaba sabiendo lo anterior.

Él trabajó lo imposible para lograrlo

Se aferró a sus más profundos sueños

(Quien quiera vivir realmente

No dudará en aferrarse a sus sueños)

Lo logró, caray, logró ir con ella.

¡Cuánto se alegró de sus logros!

¡Cuántos sueños más comenzó a forjarse!

Él se fue, sí…

Él se fue y dejó sólo recuerdo

De lunas y soles familiares

Que se quedan en el corazón

Como enseñanzas de vida.

Empero no deja de no dejarnos

No deja su ilusión de patria

Volverá…

Y qué bueno.

Ella y Él trabajan por el amor

Ella y Él ya son uno, están juntos.

Ella allá lo esperó paciente

Él allá fue y no volvió.

Así es la vida

Así es el amor

Sin fronteras terrenales

Del lenguaje, de las patrias,

Del pasado ni de la vida misma

Tan limitante.

Pero llegará el día en que él, ella

Y nosotros,

Nos encontremos.

Uno es diferente, porque tiene corazón

2009-05-22T10:00:00.000-07:00

"¡Cómo quisiera sólo compartir la vida contigo!"

Una prueba de cariño, al amor de mí

... y no irme por pasillos lodosos de conocimientos intransigentes, no creer en la razón por ser fuente de atrocidades, no jugar a la historiadora ni pretender que voy ganando dicho juego; no nadar entre letras y hacer de ellas un nuevo océano.

Quisiera separarme de vuelos al sol y contemplar la luna contigo; quisiera cuidar con agradecimiento, pero sin sentirme atada. Quisiera cuidarme y cuidarte, dándonos el espacio que la clara mañana le exige al día.

Simplemente quisiera compartir la vida contigo

la vida y solamente, la vida y nada más

contigo y nada más, la vida solamente.

...

Pero no caeré en el absurdo; la vida es eso que no quiero hacer por compartir la vida contigo: los pasillos lodosos, el juego de historiar, volar al sol... lo que a veces mi egoísmo divide y clasifica en la belle vie.

La vida es continente, la vida es contenido

corpus de modus viviendi

o preludio de muerte biológica

o entramado cultural "a la Freud"

o estar sientiendo aquí, YO

con el corazón, TUYO

QUE LA VIDA ES TODO,

lo que se va haciendo nuestro.

¡Cómo si no me diera cuenta!,

de la vida que contigo comparto

de la vida de nuestras ausencias,

de nuestras particularidades

de los desvaríos y atardeceres

en que dividimos para vencer

esperando un mejor momento

para hacer de nuestra vida algo

más nuestro.

A pesar de su silencio

2009-05-16T10:19:00.000-07:00

Sigue siendo madrugada/atareada y complicada/
mareada cual soleada/marea antojadiza/noche maleada.
Siempre me pasa/hombre calabaza/hambre de masa
causa que abraza/alza y rebasa/besa en cabeza.
Y la voz canta/me atraganta/y alienta
sabor menta/e invita/a la siesta o
a la fiesta/y comer en cesta
con pasta y casta,/cerveza fresca.

****

Sé de antemano a quien le escribo ahora

Sé de antemano que sólo yo lo sé

Sé de antemano cuánto me esfuerzo

y no sé en realidad lo que obtendré.

Mis manos no son tan buenas

y mis dedos a veces se quejan

mi alegría no encuentra camino

y se forja un futuro de hermosuras

insignificantes cosas, pero bellas

en el alma, en la música, en la poesía

en las letras

sólo el corazón promete sin mesuras. *

Sé de antemano quien me inspira ahora

Sé de antemano que sólo yo lo sé

sé que me leerá, algún día lo hará

sin entenderme, pero queriéndome,

a pesar de su silencio.

Mírame ahora, aquí estoy

aquí estaré mientras me recuerdes

estaré mientras las letras no se mueran

y mientras tu ilusión de mirarme

me mantenga en pie.

Invisible

2009-05-11T22:46:00.000-07:00

A Isaac,
por compartir su vida conmigo
y saber mejor que nadie
lo que soy y lo que vivo.

-Eres un pájaro y soñé que volabas-, dijo Emilio a su tío. Lo miraba alegre desde lo bajo de la mesa, en la que Antonio se distraía de platicar con su madre para atender al niño.

Antonio acostumbraba sentarse en la cocina, con el pretexto de saciar el hambre, y conversar con la mujer que más historias podía contarle. Su madre no dejaba enfriar el plato ni la vida. Siempre tenía palabras para quien quisiese escuchar y una buena cena para quien llegara de estudiar. Juntos armonizaban lo que podría haber sido sólo una simple cocina.

Emilio era hijo de la hermana mayor de Antonio, que vivía con ellos por falta de presupuesto y de marido. Antonio era un estudiante de leyes a punto de terminar su carrera y a punto de matar a su hermana cuando se enteró de que estaba embarazada de no sé qué pelado. Al nacer Emilio toda historia pudo ser olvidada, incluyendo al pelado ese.

De solamente cuatro años de edad, el niño ya sabía leer, escribir, dibujarse a él y a su familia y cantar en inglés. Le gustaba ver películas todo el tiempo. Cuando la abuela se distraía, acostumbraba ver series televisivas para adolescentes. En una ocasión vio Vaselina tumbado en la alfombra y jugando con sus pies, pidiéndole a su tío Antonio que le tradujera cada que hubiera canciones en inglés. A veces jugaba con sus muñecos de acción, de spiderman, batman, superman o algún muñeco anónimo. Muy pocas veces. Le gustaban los juegos de video, más los de combates. Era un niño solitario. Su madre trabajaba todo el día, llegaba para gritar un poco y no perder la rutina; luego prendía el televisor para sintonizar la telenovela. La abuela, cansada de andar, tenía que sustituir los cuidados que la madre no ofrecía.

Antonio miró hacia abajo de la mesa y se dirigió a su sobrino, inquieto y feliz, pequeño como quien se sorprende de la vida y de los sueños por primera vez. Emilio le sonrió a su tío, éste sólo le acarició la cabeza y lo inclinó hacia sí por un momento. -Yo no puedo ser un pájaro-, le dijo. Luego Antonio volvió la vista a su vieja madre sentada frente a él. El pequeño levantó la cabeza, agarró su muñeco de acción, lo movió simulando una pelea, y se fue a la sala donde veía la parte tres de la película del hombre araña.

-También soñé que te hacías invisible-, dijo el niño volteando a ver a su tío. Antonio sólo soltó una risa disimulada. -Eso sí, pero sólo cuando no estoy con alguien-, respondió. La madre sonriente comenzó a recoger la mesa. Antonio se levantó de su asiento, dejó ahora que la vieja lavara los trastes, siempre procuraba lavarlos él y se dirigió a la sala junto al pequeño soñador.

2009-04-24T16:42:00.001-07:00

un enjambre de moléculas/puestas de acuerdo/
de forma provisional./Un animal prodigioso/
con la delirante obsesión/de querer perdurar....
Toda victoria es nada /Toda vida es sagrada.

Jorge Drexler, polvo de estrellas

Permitirme, oficial, la oportunidad del cambio...

quiero afirmar mi clara indiferencia
de ya no caer en la reticencia
ni que me engañen con falsas premisas
de simples razonamientos idealistas.

Mi fuente de energía vital
ha cambiado de posiciones.
No crean que dejaré de vivir
de creer, de crear o de croar
Frente, detrás, adelante,
nada personal, he de irme ya.

Sé he de irme lejos de ustedes
y lejos de sus ideales convalecientes.
No me satisface el conocimiento ambiguo
peleonero, tradicional y antiguo
donde ellos nunca hacen las paces
como si fuera lo más importante
más que el amor, más que la risa
más que la vida misma, más.

Hay pocos humanos aislados
muchos hombres amados
mujeres incomprendidas
siempre afirmando lo exterior
nunca revisando su propio paisaje.

¿Pero qué sabemos nosotros?
si no es lo que niegan los otros
los que cumplen el compromiso
de no ser más polvo ni lluvia
sino mar de particularidades
signo del cuerpo de la historia.

Así que me voy sin irme por completo
a que mi alma habite otro complejo
a satisfacer mis ansias de vivir, de amar,

y de reír,

en otra parte, otro universo humano
otro pensamiento abstracto,
y donde tomaré una y otra mano
para hacer historia de lo no creado
para no obsesionarme con la postura
con el otro, dueño del conocimiento
dulce y lejano néctar de tentación
al que, empero, no dejaré por completo.

Problemas hermenéuticos

2009-04-15T22:04:00.000-07:00

A "mi objeto de amor"

[2:10 a.m., e insomnio repentino.]

yo ya no puedo ser

sin ti

Ese sujeto es tan contradictorio....

tú puedes ser

conmigo todo

el tiempo

dice algo, dice otra cosa,

se le olvida lo que dijo

y lo transforma.

inventemos

un nuevo diálogo...

sujeto contradictorio-

objeto indescifrable

Ese objeto mío tan

independiente,

es real por sí solo,

aunque yo lo piense

y aunque no...

Y yo soy un sujeto

igual de contradictorio:

digo y no digo

pienso... y no digo.

A veces hablo sin pensar

y pienso sin hablar.

Cuando hago objetos

a sujetos, como ahora

y como siempre,

todo será interpretación,

mía, inevitablemente

subjetivista-relativista.

Mente cata

catarina

que soy a veces.

Pero ven, sujétame.

Lo que provoca que

me sienta un poco

e inevitablemente,

nietszcheniana

heideggeriana

gadameriana

diltheyiana

Guanabána...

Y ... PESE A TODO

siénteme aquí

completamente

enamorada.

porque

interpreto mal la realidad,

mi subjetivo realismo

hace de mi sujeto

insujetable.

No cuento con

las condiciones

de posibilidad,

perceptibles...

con algo de lo que llamaron

hermenéutica i-lu-mi-nis-ta.

En-ton-ces

Epistemología no es, no hay,

no-la-sé..

únicamente algo

ontológico-existencialista

lleno de sentimientos

incontrolables.

Aunque haya ocasiones

en las que no comprenda

ni pisca de nada.

como ahora

Ergo

No hallo la correcta

mediación interpretativa

de parte mía-yo-sujeto,

hacia ti, mi objeto-sujeto.

No hallo ciencia,

no hallo método...

En todo momento,

desquiciadamente,

irracionalmente

ámame

Debo pulir mi hermenéutica...

2009-04-10T15:47:00.000-07:00

LA COMETA

*
Tristísima y adolorida cometa
Presagio de futuros errores
Iniciadora del trauma…
Corredora inalcanzable.
Llora ahora
Por lo que no has sido
Y por lo que no serás…

llora

Porque tu vuelo no fue
Sino simple casi sueño
Casi vida
Casi todo…
Nada fue, nada.
Sólo cenizas al alba
Sólo aventuras sin destino.
*
No vayas más por ese cielo
Cambia de rumbo
Aprehende tu camino
Has tuyo todo lo que no tenga nombre…
No lo dudes, cometa,
Que aquí habrá quien te vea
Y quien te cuide
Quien sane tus no pocas heridas
Tus tristes desventuras
Las pocas con las que poco
Te has arriesgado.

*
Simplemente pensaste en irte
Pero no sin decidir regresar
En devolverle sus cachetadas al mundo
En escupirle como sabes escupir
Desde lejos.

¿No te has preguntado?

¿Acaso no te has preguntado
Que la tierra aquí
donde te hallas atada
No es más que una ilusión
De tus tristes saberes
Y tus tristes creencias
Y de esos prejuicios
Que te han secuestrado?

Sabemos
Sin embargo
Que esas tristezas tan desgraciadas
Que hoy crees se adueñan de ti
No son más que atajos
Que te obligan a no vivir
Y a no soñar,
A no arriesgarte
A no viajar más que con cadenas
Que te atan a la tierra
Y no te dejan partir
De aquí
De ésto que ya no quieres…
De ésto que se ha implantado en tu ser:
Ya no eres cometa
Más que por la cadena que te ha
Atado a tierra.

(Imagen: "El papalote" de Héctor Destéfanis. Ver http://hectordestefanis.blogspot.com/)

El genio Jorge Luis Borges

2009-04-03T10:53:00.000-07:00

(contexto del "ensayo": Denhi, en Ciudad Universitaria leyendo cuentos de Borges.
Y sabiendo que el pensamiento es cambiante y multifórmico, quimérico y alebrijesco,
puede que aquí lo escrito no dure mucho en el pensamiento de la autora; así que
para fines meramente placenteros y de "qué me importa si es mi blog y yo lo hice"
aquí quedará redactado, en el archivo cibernético del múltiple pensamiento.)

Así empecé...

No cabe duda que uno no sólo es uno. Uno es también sus papás y uno es su escuela; uno es su clase social y uno es su color de piel; uno es muchas cosas. Lo que sí no hay que dudar es que uno es.

Uno es, muchas de las veces, algo extraordinario. Hasta hoy, no he querido pensar que la inteligencia –tal cual venida del cerebro- sea heredada genéticamente. Pero he pensado y estoy a punto de afirmar, que la inteligencia sí se hereda materialmente, generacionalmente y a veces obligatoriamente. Cuando se tiene esa semilla del conocimiento y de la inteligencia, es muy difícil que no se siembre en los nuevos seres que nacerán. Los padres de familia serán fundamentales. Un niño no nace sabiendo, pero irá aprendiendo lo que le vayan enseñando; los niños son así, receptores de toda inteligencia y mientras más reciban más aprenden.

Uno es, porque nació el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires, Argentina, y porque es nieto de Isidoro Acevedo. Uno es, porque su abuela inglesa lo hizo escribir en inglés antes que en español. Uno es, porque traduce “El príncipe feliz” de Oscar Wilde, del inglés al español a los nueve años. Muchas cosas. Sólo Funes el memorioso podría decir cuánto hace ser al que es. “¡Oh mar! o¡h mito! ¡oh largo lecho!” de posibilidades, de destino. De estar allí, donde uno pudo ser y donde pudo trascender. Es más que mágico y otra mirada del milagro; es fervor intenso del genio que pudo ser.

Ya entrando, ahí donde las letras lo son todo, la teoría es mentira, la filosofía infinita y el poema una forma de vida, y ya quedándose dentro, nadie, ni la siempre negligente historia, sacará a esa persona de su genialidad. Lo comenzará a invadir todo; y los demás, intentando ser también, no dudarán en adoptar esa singularidad genial. Uno será lo que plagien de uno; eso es la literatura. También puede ser lo que uno haya imaginado.

Y así bifurqué el tema.-

Y bien si captan el tropo (y bien también si no):

Aquí en un mundo de eternas redes, de eternas mentiras y un mar de cosas, yacen los blogs, you tube o Wikipedia. Éstos, queridos lectores que vayan y consulten la biografía de un ser extraordinario en wikipedia, pueden ser coincidencia de pensamiento "creacional"… o plagio. Y si es lo segundo, no se puede culpar a un genio de las letras de los “malos usos” que de las nuevas ciberherramientas se han hecho. Aunque tampoco se puede evitar pensar en ello.

Al final de todo y de cualquier cosa o palabras, o frases o historias, o blogs, o wikipedias, o imágenes o semejanzas, “La práctica deficiente, no invalida la sana teoría”, dice el genio Jorge Luis Borges: el extraordinario (entiéndase: “Fuera del orden o regla natural o común”) y no se entienda que hago panegírico o elogio. No es eso. Pero tampoco es descrédito ni radicalidad del relativismo, dónde todo son puntos de vista o disposiciones personales, extremosidad en datos, expresiones de cotidianeidad absurda y posturas excesivamente subjetivistas; no. No es cuestión de ser Funes, pero tampoco de ser posmoderno. Y habrá que reconocer lo extraordinario que uno puede llegar a ser, dependiendo... de muchas cosas.

ángeles diminutos

2009-03-30T22:11:00.000-07:00

Y el placer de hacer historia...

[... ] dejemos lugar en los anales

para ese ser, inicialmente oscuro,

que sueña lo que fragua,

que fragua lo que sueña.

Este metal se hunde

con más profundidad que tu mirada,

pero quiere ser ella.

Este punto metálico penetra

el papel y su origen.

Este metal te toca y te trastoca:

hará de tus sábanas banderas

pero nunca de paz.

Porque si no llegas nunca, ya has llegado:

la victoria comienza

en la declaración de guerra.

Vicente Quirarte

Así queremos capturar lo que se nos ha salido de las manos. O haciendo historia de cosas que parecen vanalidades pero que no lo son. De lo que parece que no tiene pasado asimilable: (electricidad, cine, aviones... televisión, automóvil... computadora) y ha repercutido en la memoria y confabulación de ella en los seres humanos, tanto que puede parecer un progreso o un optimismo por el avance y la evolución de la humanidad. ¿Será?

Así como Foucault ha hecho historia de las estructuras, "invisibles" de poder "invisible", desestructurándolas y dándoles un historicismo, así con "los productos de la modernidad", se debe hallar el génesis "invisible" del BOOM moderno y sus resultados tecnológicos -que hoy son tan normales, tan nuestros, tan naturales, tan bélicos- en la vida de la mayoría de la comunidad(más en las que habitan las ciudades). ¿Qué ocurrió en la mente de las personas ante la primera impresión de ver un foco prenderse, una pantalla que reflejaba lo que creían era cierto, un ferrocarril, un barco a vapor, un avión elevarse por los cielos? ¡Qué susto! ¡Qué empuje! ¿Cómo se convirtió la ciencia en un espectro de la vida cotidiana? ¡Y qué sorprendente que, pese a eso que se va aprendiendo mientras el tiempo pasa, los niños se sigan sorprendiendo y preguntándose cómo es que un ser humano puede volar, impulsarse al infinito! ¡O se pregunte por qué hay luz de noche, cómo cabe tanta gente en una pequeña pantalla y si lo que ve en el cine es real o no! Los niños no nacen sabiendo que pueden volar, ¿Cómo? Así de antinatural para los niños como para los primeros espectadores.

Para mí, la belleza de lo antinatural y la emoción de la niñez se fusionan dejando ver una pequeña arista, o punto de partida, de la historia de la modernidad. Sin embargo, como expresión de mi muy personal y buen placer, aunque tenga sus peros para muchos, para todo aquel que sabía algo sobre mis antiguos ángeles, les invito a ver mis nuevos (querubines) "objetos de estudio": los aviones y los niños. La emoción, las preguntas, la expectativa, el peligro, la imaginación, tecnología, ciencia; poder celeste y sometimiento terrenal, en fin. A grandes rasgos, lo anterior estima todo lo que pudiese incluir, todo lo que sea factible, o pueda yo pensar en adherir al tema -que no escribiré aquí, porque es cuestión de aburridos procedimientos metodológicos-. Y sin alargarme más: el cortometraje es hermoso y quise compartirlo con ustedes.

Está muerto ¡Miradlo!

2009-03-27T21:04:00.000-07:00

En memoria de León Felipe (1884-1968)

¿Qué hizo usted hombre?
¿Por qué se siente olvidado?

¿En qué piensa allá?

¿Sigue condenado en el paraíso
por haber comido usted
del árbol del conocimiento?

¿Terminarán expulsándolo de nuevo?

¿Cuántos destierros más León?
Pregunte al señor Arcipreste.
¿Cuántos?

Por desobedecer usted
se lo ha ganado a pulso,
necio, necio, necio,
exiliado rebelde
tenía que ser poeta.

Esas necedades lo acompañan
lo presiento
hasta la tumba y en el más allá.

Al infierno arrojado...

*

Y sigue usted viejo,
enfermo y mal herido
como cuando murió.

¿Por qué cuando uno muere
no se va al cielo
con cuarenta años menos?

Depende a qué edad uno muera.
En el caso de usted León,
con cuarenta años basta.

Nadie querría pasar dos veces,
por el recuerdo insoportable
de años tristes en guerra.
*

Si acaso allá,
en lo más lejano
mustio sin patria
muerto León Felipe
usted exige, con razón lo hace,
que por el favor de dios
le reparen ese viejo y roto violín,
que le retornen la ilusión vital
y lo regresen a la tierra,
a la música y a la poesía
al teatro y a la risa.
*

No hay final perfecto señor.
De España no le quedan,
más que esperanzadas manías
y de México
usted se ha llevado
años de papel abrazando su poesía.

Usted que no quiere sentirse solo,
se ha llevado consigo su violín roto
sus buenas letras... ¡poeta!

Pero el colmo es que se pregunte
ante esa situación tan egoísta
el porqué lo han olvidado
longevo y vago artista.

.

2009-02-21T23:55:00.000-08:00

¿Quiénes son esos fantasmas?

Y no es una pregunta ontológica...

Qué habrá sucedido con él, con el que casi no logra ser hombre y parece más perro desamparado. Su color, en una tregua con el sol, se opaca bajo el grueso y sucio disfraz de la pobreza. Pareciera, a simple vista de gente simple, que no es uno de “nosotros”. ¿Nunca te has preguntado qué ha salido mal? ¿Porque no son, por qué no están? ¿Por qué su mirada es siempre triste, sus labios grises, sus píes vírgenes? ¿Por qué despreciamos ese olor que es la mera esencia de la ciudad? ¿Por qué nuestra repulsión hacia ellos... los otros, los olvidados, los que ya ni de la calle son?

Mejor asiento que las banquetas, no hay. Mejores cortinas que las paredes que los separan del hogar dulce hogar, tampoco hay. No hay mejor techo que el cielo, ni mejores hermanos que los sabuesos. No hay música, no hay comida, no hay dinero para comprar agua. Hay tristeza. ¿Qué pasó?

No me he respondido al porqué de que estén ahí, de que existan aquí. Quizás sean situaciones particularmente particulares, así como diferentes ríos que se unirán en un mismo mar. Quizás la calle sólo sirve de gran basurero que recoge a la gente “inservible”. Yo no sé. Usted ni se moleste en responder. Del porqué de las cosas puede que no provenga una solución (cosa que sería interesante encontrar); y aunque así fuera, cómo creemos tener el “porqué verdadero” de las cosas. Las causas de los efectos se esconden, se pierden, se confunden, en el instante en que surgen. Es difícil, pues, explicarnos la vida así.

Usted, señor común, podría decirme que él o ella están tumbados en el suelo durmiendo bajo periódicos que no saben leer porque “el pinche gobierno es un corrupto que no hace nada por nadie...”. El señor psicólogo, experto en inadaptados, aludirá a trastornos mentales que no permiten la adaptación a la Cultura ni a la Sociedad. “Pues que se pongan a trabajar”, diría mi objetiva hermana, “están así porque quieren... drogadictos, limosneros y flojos”. El que no quiere ver, tal vez diría “ yo creo que les gusta estar así ¿no? Si no les gustara, ya hubieran cambiado".

En fin, son fantasmas a-culturales que también son seres humanos. Tenemos algo de ellos y ellos algo de nosotros. Son el aviso de que la cultura se atomiza en ambivalencias, de que todo no es blanco blanco, ni negro negro ni tampoco un híbrido gris. Hay algo blanco, lo hay, y hay algo negro, también (aclarando que no me refiero a lo bueno y lo malo, con eso de los colores). Sin embargo sí podríamos pensar en un casi gris teórico y dialéctico (ya no digamos metafísico) para considerarlo, escribirlo, representarlo y cuestionarlo. Esos seres deambulando por las calles del mundo son el gris resultado de... muchas cosas, blancas y negras. Sólo hay que tomarlos a veces en cuenta, hay que pensarlos, mirarlos a los ojos, vernos en ellos;hacer que de algo sirva nuestro cerebrito evolucionado.

www.infobae.com/adjuntos/imagenes/11/0111136B.jpg

... Algo sucedió con esos fantasmas.

y lo hice

2009-02-02T22:01:00.000-08:00

Quise escribir cuando estaba muy bien.
Quise reposar y sonreír sin motivos (aparentes).
Quise que me leyeran y sonrieran
porque ahora yo sonrío
y estoy contenta.

Quise también escribir
sin que me preocupara nada.
Bien o mal, importa poco.

Quise tomar decisiones.
Quise ya no comer carne.
Quise mirar fijamente cualquier cosa
y sonreír tras unos segundos.

Quise amar sin reservas.
Quise abrazarlo con todas mis fuerzas.
Quise llorar a solas
para relajarme después
y descansar unas horas.

Quise hacer historia
para que mi vida tuviera sentido.
Quise una vez más
hacer música....

Quise ser feliz.
Quise estar aquí.
Quise compartir,

y lo hice.

Pues yo ya NO quiero que me reconozcan

2009-01-30T14:23:00.000-08:00

No hay realidad, ni aquí ni allá...

Miré mis zapatos,

que se transformaron en caracoles

mientras una pequeña libélula

insistió en picar uno de mis tres ojos,

el oculto.

El aire como chocolate espeso,

me empujó y caí en blanda cama

con grandes tarántulas de almohada.

Comenzó a llover.

Y mi cielo de alcatraces permitió

que las gotas de dulces de gomita

se me pegaran en los brazos.

Mi sonrisa fantástica recrea

una canción de algún circo

en el que los animales amaestran

a los imberbes seres humanos.

Me pondré a caminar,

pero el suelo parecerá que no existe

y comenzaré a caer.

Terminaré en una gigantesca hoja de plátano

que me deslizará hacia una flor de algodón

violeta, grande y bella.

Yo, como tengo tanta hambre,

ingiero el dulce de algodón violeta.

Detrás de mis oídos discapacitados,

todos se enfurecerán por mi antipática gula.

Miradas ajenas.

Como y pienso:

"Me cansa tener tantas responsabilidades.

Qué culpa tengo yo del enojo

de aquellos, de éstos, o de tales por cuales.

Ya ni la mengana, ni el mengano

o el fulano o zutano. Ya ni ellos."

Pero pronto les doy la espalda a esos

personajes furiosos.

Mi andar no se detiene.

Opto por aventarme río abajo.

Mi cabeza cambiará de forma

conforme rebote y me golpee

con la espesa,

casi lodo, agua del río.

"No me importa", me digo,

"pues yo ya NO quiero que me reconozcan

como ser humano.

Ahora seré un bicho con vestido,

bailando milonga solitaria

con algún otro hombre alterado."

NADA

2009-01-24T16:33:00.000-08:00

La gente es lenta en darse cuenta

y aceptar la gravedad de las situaciones.

José Saramago

No hay consuelo, amigo triste,

el hombre es un animal inconsolable.

José Saramago

Hacer nada. Quedarse mirando. Parpadear lentamente. Sonreír al vacío. No mover ni un sólo dedo. Morir de sed. Burlarse del tiempo. Pedir al sol caricias suaves. Andar con las manos. Escribir con los pies. No pensar... Darle la bienvenida a la noche. Cerrar los párpados para no abrirlos. Soñar nada. Dormir por nada. Despertar para nada. Volver a ser nada. Descansar sobre la curva lunar. Brazos sobre la nuca. Comenzar a soñar. Caminar por donde comúnmente caminas. Comer eso que ya comiste más de tres o cuatro veces. Ignorar a las mismas personas. Hablar con los que siempre hablas. Reír de los mismos chistes. Sufrir por eso que según dices es amor. Aquello te salió mal. Ésto de ha salido bien. Te crees el personaje que estás leyendo. Crees entender la película que te recomendaron. En el televisor lo de siempre. La computadora acostumbrada a lo que haces. El sueño a la misma hora. ¿La nada en el mismo espacio? La misma pregunta, la misma respuesta: NADA.

Nada, no pasa nada. Los días son los mismos... Otro más de escuela, otro más de tarea, otro más de trabajo, otro más de vida ¿otro más de pensar lo mismo? Pero en fin, otro día. No pasa nada en ese pobre día ni en el que le seguirá. Y así de poco puede significar otro giro sobre su propio eje de la tierra, así de poco. Como si el simple hecho de que la tierra gire, a cierta distancia, con cierta luna, con cierto sol y por eso halla vida, no sea lo suficientemente sorprendente y poco común. Nada. Que no hallemos la diferencia entre la luna de ayer y la de hoy, es mera falta de compromiso con el mundo, nuestro mundo ¿sí?.

Así que no estés tan seguro pequeño ser que no pidió nacer, de que las cosas son como son y que no pueden ser de otra forma. La nada no es la nada. Te estás perdiendo de todo eso que implica conocer y saber en qué mundo estamos viviendo. Yo no sé, no soy quien para afirmarte en qué mundo debes vivir. Sé que tu vida vale igual que la vida en todo el planeta, igual que todo ser vivo; eres dueño de tus decisiones (ya no igual que todo ser vivo); pero eso, animal prodigioso, en ti se asimila como e-go-ís-mo. Tu mundo en la "nada aquí nomás" se desarrolla, mientras "el otro mundo" -ese que estuvieras tú aquí o no, por lástima, seguiría destruyéndose- intenta resolver sus problemas con personas imaginarias y, por tanto, imposibilitadas para resolverlos. Igual qué importa... ya nos estamos acostumbrando a creer que no hacemos nada. Somos esas personas imaginarias. El egoísmo se contagia. Lo que acontece en "ese otro mundo que no es el nuestro" se digiere antes que el desayuno mismo; es saludable para no hacer nada.

Me preocupa el corte de mi cabello; que gane el América; el barniz de uñas en mis pies y en mis manos; esa mujer tan guapa que no me quiere; ese hombre al que quiero; mis biceps, triceps, pecho y cuadriceps; los zapatos; la fiesta del viernes... me preocupa ¿¡Porqué no!? Al cabo que 'esas guerras', esos problemas, esas crisis, esos desordenes climáticos, no son de mi incumbencia. ¿Yo que puedo hacer? NADA.

[¡Zapatos, por dios, Zapatos!] ... FIN

¡Niño Goku!

2008-12-21T21:37:00.000-08:00

El pequeño Armandito estuvo a punto de caerse por la ventana -de un cuarto en el primer piso, contando la planta baja-. Eran como las cuatro de la tarde. Brincaba en la cama jugando a ser Goku (porque él cuando juega siempre es Goku). La ventana estaba abierta, junto a la cama, y sólo la protegía un mosquitero mal acomodado. Justo en un momento de frenesí infantil y descontrol, justo cuando Broly estaba a punto de perder ante el poderoso Goku, éste tropezó con alguna almohada (una gran montaña en el enorme mundo de imaginación en la niñez) y se fue contra la ventana abierta. Broly se creyó vencedor; no contaba con que a Goku lo ayudaría su débil aliado ¡el mosquitero! El flojo pero incondicional protector anti ronchas –y protector anti-caídas de niñosgoku-.

Armandito sólo concibió un uy repentino y continuó su juego. Luego se cansó, prendió la televisión y se metió un dulce a la boca. Ahí estaba recostado viendo nickelodeon. Llegaron sus padres en la noche y él les contó su aventura como Goku. A mí me regañaron por no cuidarlo bien, por no prevenir lo de la ventana, por no cerrarla, por no estar con él. Yo me enteré de lo sucedido sólo cuando ellos me lo reclamaron. “¡porque Armandito casi se mata y tú…!”.

¿Yo? Si yo hubiera ¿qué? Jugado a ser Broly, cerrado la ventana; estado con él toda la tarde jugando, comiendo dulces y viendo nickelodeon; si yo hubiera... Sólo le dije que cerrara la ventana porque hacía frío. La cerró, no sé cuanto tiempo después de que dejó de brincar.

En estos instantes sólo puedo alegrarme intensamente de que mi sobrinito siga vivo y siga jugando, y de que todo no haya trascendido... únicamente un gran enojo -de parte mía hacia mí y de sus papás hacia mí-.

[Armandito y yo]

¿Me recuerdas?

2008-12-20T00:25:00.001-08:00

¿Me recuerdas? Preguntó él acercándose; lo tomó de la mano y lo miró fijamente. Tras unos segundos volvió a preguntar ¿me recuerdas?, y le tomó la otra mano. Se aferró para nunca más dejarlo. ¿Me recuerdas?, insistió.

-No, no te recuerdo. ¿Cómo te llamas?
-Soy yo papá, Ismael.
-Ismael, hijo, ¿dónde está tu mamá?
- Murió hace veinte años...

Las manos estuvieron a punto de separarse abruptamente. Pero Ismael se aferró a su padre. Pasaron unos minutos... La mirada del viejo volvió a su estado anterior.

-¿Me recuerdas?, preguntó Ismael
-¡No! ¿Dónde está Monica?
-¡Ella está muerta!
-No, no... ¿Dónde está?
-Ella no está aquí
-¿Quién es usted?
-Soy Ismael, tu hijo.
- Ismael, mi pequeño. Deberías estar en la escuela
-De la escuela salí hace treinta años papá
-¿Sí? No... dile a tu madre que te lleve a la escuela hijo ¿Dónde está?
-Ella no está ...

Hablando de recordar, ésto ya valió quesito echado a perder. No me acuerdo de cómo iba yo a hacer esta entrada. Eso me para por publicarlas antes de terminarlas. Pero ni me importa, al cabo que ni quiero entradas perfectas ni quiero que todo me salga bien ni nada de eso que todos quieren. No me gusta hablar tanto de mí por aquí (para eso están mis soliloquios nocturnos), así que sólo ofreceré una disculpas por si necesitaban que este mísero texto terminara.

Y como dice José Saramago "Nadie tiene la obligación de ser bonito"...

A las groserías...

2008-12-16T23:47:00.000-08:00

Y seguimos...

jugando con las palabras,

que al cabo son nuestras.

Nosotros las hacemos y

podemos deshacerlas si queremos...

Nota aclaratoria: Se han deformado las groserías, debido a que pueden dañar la susceptibilidad de lectores muy sensibles.

“Trinche vida. Los hombres se van de endejada en endejada, ya no los aguanto”, platicaba una mujer , obviamente desocupada, aparentemente preocupada, por la bocina del teléfono a su mejor amiga. “Sí, te entiendo amiga, pero ya te he dicho caona que lo dejes y te busques otro”, respondía una chillante voz del otro lado. “No es tan fácil we, éste ya me tiene hasta la mother pero sé que hay peores”, se disculpaba y se contradecía la indecisa mujer. “Bueno, aguántate entonces. Pero si hace más endejadas tu we ese, me dices y te convenzo para que lo mandes a la ingada”. “Está bien, pues, me voy porque no tarda en llegar”. “Adiós”… “Adiós”.

“Ya llegué vieja. ¿Qué hay de comer?" y cerró la puerta al instante. El señor de la casa se dejó caer en la silla del comedor y miró entusiasmado a su mujer.“No, pues, compré un pollo rostizado porque el inche gas se terminó”, dijo ella. Al instante el señor respondió.

“¡Me lleva el arajo! Ese endejo del gas y sus endejadas. Pero es bien endejo, me cae. Voy a tener que mentarle la mother muchas veces mañana para que deje de hacer sus endejadas tantas veces. Me cae que es bien endejo”, Y mordía el señor su pollo, y se le caía de la boca y lo recogía para por fin tragarlo. Tomaba su refresco y con la suficiente salsita sobre el pollo, se enchilaba y se enchilaba. “Ah, nomás me encabona ese endejo con sus endejadas. Ya ni mi pollo disfruto bien. Endejo. Pero mañana lo mando a ingar a su mother vieja, y tedrás tu gas”. La mujer, obviamente desocupada, le cambió la conversación.

“Me habló Sonia y le dije que eras un endejo, pero que eras el mejor de los endejos entre los endejos.” Y rió… “Inche Sonia, se toma todo bien inche en serio. Me dijo que te dejara. Ni que tus endejadas fueran para tanto. Inche Sonia, je, je”. Y la mujer se fue a la cocina a hacer cosas de cocina.

“¡Ay Vieja! Tú siempre de inche chistosita. Síguele diciendo tus endejadas a la Sonia y no te vuelvo a contar mis endejadas del día. Además, ni te afectan tanto. Inche Sonia. Inche tú vieja. Deja de andar gastando teléfono con tus inches pláticas de lavadero”. Pero seguía degustando al triste pollo. La mujer respondió. “Ja, ja, por eso te quiero, mi endejito preferido”. Le besó la frente, le retiró el plato, donde sólo quedaban los huesos del cadáver que en algún momento fue un pollo y se volvió a la cocina.

Su marido sólo se levantó del asiento, bostezo ricamente y volteando a ver a su mujer le dijo “Ah! Ese inche endejin del Chalo, por su culpa que inche ricura de pollo me acabo de tragar. Ya ni tan endejo el buey. Pero no se salva de su mentada de mother. Mañana que te traiga el gas sin falta. Inche Chalo endejin, me cae re’ bien”. Se fue el señor a ver la televisión a la sala.

"Mira", dijo la mujer, "ese es un ejemplo de otro hombre más endejo que tú. No sé cómo inche Lucha sigue con Chalo. Él es un endejo, pero allá ella que se deja". El señor habló por última vez. "Sí vieja, Chalo endejo y su vieja más. Pero ya basta de tanto chisme, que ya empezó Chin-Chin el que no se ría y sus endejadas me dan mucha risa".

Ya embelesado en la tele, el señor sólo esperó a que su mujer terminara de lavar los platos sucios y se recostara a su lado. Rieron y rieron... "¡Qué endejadas!", repitieron.

Guarda

2008-12-12T09:23:00.000-08:00

Para Lalito zigzag,

porque lo quiero y más

(aunque no le guste cómo escribo ¿por qué será?)

Guarda

el día

En kagita

ke tiene

komo memoria

el corasón

(el tullo y el mío

kon un sielo

de por medio)

tú avlaz

te ponez

en guardia

no me importa

llo te kiero

te kiero

kiero te

et oreik

oreik et

tu mirada

ez ezpejo

el alibio

ke me kita

zoledad

a kada

inztante

eztés o no

te zueñe o no

akí eztáz

kitándome

la lokura

de kreerme zola.

i ciento por ti

un siento de cozaz

entre eyaz

la esperansa

(rasón de bida)

el zaver

(i el zer)

el travajo

(insenzato)

la kantera

(el zuelo kovra

importansia)

la prisa

(la anzioza)

la papa frita

(yo)

la risa

(ja, jé)

Me emosiona

ber tuz

veyos ojoz

lindoz de berdad

(lla lo dige)

de omvre vueno

ke me miran

me comparten

la alegría

el masapán

el chokolate

el mate...

la kansión

el hamor

kualkier koza

azí

i erez amigo

i kaminaz

konmigo

sielo mío

sielo tullo

tú

llo

mío

i zigo con ézto

¿i a kién le ymporta?

ke te kiera

ke te able

ke te ezcriva

ke lo krea

i ke te krea

el alma

cinsera

paza

te guarda

i nunka

te olbida.

Conjunto

2008-11-27T02:14:00.000-08:00

A quien "se dé un tiempito" pa' leerme...

Hipnótica y abrumadora realidad, en letras que suponen un ideal
o en temas que pretenden estar ahí, en la verdad.

El ambiente oscuro a veces se acurruca en mí,
me colma de negros panoramas.

Creo, entonces, que nunca entenderé.

Y mi cabeza cae sobre mis pies, y la pateo cual balón,
para aventarla lejos, muy lejos...
y ahí va:
Mis ojos se contaminan de tierra; mi boca se fractura.
El constante rodar ya no valida soñar,
Los persistentes golpes señalan anhelos rotos.

Sólo espero que termine el mareo,
que la pendiente parezca menos eterna,
que mis ojos, pase lo que pase,
sigan abiertos,
para que me den cuenta, un poquito,
De que sigo siendo aquí.

Te cuento que hay gatos que, admirando la noche desde la azotea, se dedican a divagar y a pensar en qué escribir al otro día. Son gatos escritores, que se inspiran por las noches y ienen material inacabable para sus papiros matutinos. Se sientan en pequeñas sillas, frente a pequeñas mesas, con una pequeña taza de café y las dos patas delanteras en el teclado de su computadora… ¿qué escriben los gatos?

Los gatos tienen otras percepciones y sensibilidades, comparándolos con nosotros los seres humanos. Pueden traducir la música del aire, posarla en papel pautado. Pueden oler el futuro, ver la antimateria y saborear su propia lengua. Pueden ver lo que no es y escribir sobre dasein.

Los gatos escriben que no hay frío en el frío; escriben que la luna es un ojo ciego; escriben sobre lo bello, que es lo que ven cuando no existe la luz; escriben por escribir. Solamente escriben y escriben: el cielo no es azul, el mundo es mucho más grande –imposible darle la vuelta en ochenta días -; el mundo es todo el universo... escriben.

Y en la noche no duermen ni sueñan ni escriben; y en el día no son ni pertenecen a algo.

III

Aquí -dijo ella con prisa en el lenguaje -sigo … ¡sigo aquí!

A= {yo, tú, él, nosotros, ustedes, ellos : yo Є él}

Una boca y otra boca

2008-11-16T23:09:00.000-08:00

¡Qué viva la ciencia! ¡Qué viva la poesía!

Qué viva siento mi lengua

cuando tu lengua está

sobre la lengua mía.

Jorge Drexler

****

No son certidumbre, quieren ser
un pan dulce o una fruta en primavera.

Tu aliento caliente penetra lo cercano
se junta con otro y otro aliento…

son lenguas que te incitan a probar

esa inevitable fusión de labios.

Labios que no son los míos.

Amor de labios es

amor sensible y amor inolvidable.

Tu boca besa esa otra boca,

engañándome...
mostrándote esa pequeña

y deliciosa libertad,

Ni te inmutes...

yo también soy libre a ratos.

La boca es

un ave que no puede ser enjaulada,

que no puede callar aunque la cierres,

que no puede dejar de besar en sueños,

que es libre, es la más libre.

Ahora ven,

dame un beso, dame una palabra,

que sean un vuelo de aves invisibles.

Dame una sonrisa, dame de comer;

Regrésame todo lo que antes te brindé.

Ahora dame de beber, sóplame al oído;

Ofréceme el teatro de la compañía.

Y quedarán tus labios en los míos,

dulce fuego del engaño fingido,

que hoy te grita en silencio.

Opúsculos sobre felicidad y otras palabras

2008-11-10T22:45:00.000-08:00

A la memoria de Walter Benjamin (1892-1940)

y de muchos de sus coetáneos;

inspiración momentánea

para escribir sobre lo que sea.

¿Por qué el hombre no es feliz?

Puede que el hombre no sea feliz, porque lo alejaron de su naturaleza, lo obligaron a razonar su vida y, por tanto, a ser infeliz. En palabras de Freud, no somos completamente felices, no conocemos la felicidad más que de fachada, puesto que nuestra noción de felicidad está limitada por nuestras pasiones (o pulsiones) –carnales, libidos- inmediatas o, en su defecto, en evitar en definitiva el sufrimiento. Esa es la felicidad, una mentira limitada por el placer corporal o el miedo por no llorar después.

Mario Benedetti escribió, por otro lado: “Esa felicidad, al menos con mayúscula, no existe; ¡ah! Pero si existiera con minúsculas, sería semejante a nuestra pre soledad”.

Es, al caso, la misma cosa…

A mí me cuenta solamente aquel compañero, a través de Freud, que se dio cuenta porqué era infeliz:

“No hay más que sacar una pierna desnuda de debajo de la manta, en fría noche de invierno para poder procurarse el “placer” de volverla cubrir”.

Creo que tengo sueño,
uno vacío.
Lo llenaré de agua
Para tomar la vida
… en serio.

III

Pobrecitos humanos… ¿Qué hombre? ¿Qué mujer?

¿Xavier Villaurrutia? No, él no era hombre, era mujer.

¿Frida Kahlo? Mira, que caso tan curioso, ella fue hombre y mujer al mismo tiempo.

Ah ya sé… los libros, sí, la Facultad de Filosofía y Letras… ¡Letras! Las letras se leen en los libros. Los libros en la Facultad de Letras abundan, están por todas partes. Todos leen, leen y leen… pero ¿Qué leen? Nada, porque leen letras muertas. Sarcófagos de conocimientos enterrados en lo que, se cree, ya se sabe. No mastican el conocimiento, se lo tragan entero. No se preguntan, pero sí se responden… tienen respuestas recicladas de toda pregunta “nueva”:

¿Por qué hay grandes sabios y filósofos?

“Para darle cobertura legal a las cosas, se crearon los abogados” Álvaro Matute.

Los sabios nacen sabios… algo así diría Voltaire.

¿Qué es la sociedad?

Los seres humanos somos biología y cultura. Dominando una sobre la otra, pero depende de la mujer y depende del hombre.

Y Freud (otra vez) respondería en sus libros:

La Cultura no satisface las pulsiones (los deseos, los instintos) de los miembros de la sociedad.

¡Ah! Pero también somos cultura, ella nace del humano; entonces no nos satisfacemos a nosotros mismos.

Foucault me respondería tan fácil: la cultura es lo que es, porque nosotros somos lo que somos.

“La historia no es una ciencia exacta, divaga, hay que dejársela a los soñadores, que la recomponen por instinto”. Patrick Rambaud.

V I

¿Los niños están tristes?

Los enseñan a hablar… M-a… M-á… e inmediatamente, los obligan a callar.

Gran hazaña la del hombre.

Diálogo entre un ser de tierra y una estrella.

- Sigo preguntándome, señor sol.
- ¿Qué te preguntas? Dime.
- ¿Por qué la gente necesita de tantas cosas?
- ¿Tantas cosas?
- Sí, sol, de tantas cosas a su alrededor, de tantas cosas que quieren hacer; de tanto y tan poco.
- A ellos les gusta. Se sienten felices.
- Esa felicidad no me gusta.
- Porque esa felicidad no es la tuya.
- ¿Cómo sé entonces cuál es mi felicidad?
- Tu felicidad es exactamente lo que haces en estos momentos.
- ¿Las preguntas?
- Las preguntas, la escritura, el saber, conocer, interpretar, pensar, ser y estar; esa es tu felicidad ¿Acaso no te das cuenta?
- Sí, pero es una felicidad muy oculta, casi no la veo y, por el contrario, a veces me hace sufrir.
- Es que no entiendes tu felicidad y, por ello, la captas como sufrimiento… pero no, del elixir de la alegría, tomamos el llanto. No te dejes engañar.

VIII

Lo mejor de todo esto, es que…

Primicia de incertidumbre

2008-11-02T13:00:00.000-08:00

A mi sombra...

Estamos, yo y mi sombra, a la orilla del océano, a la orilla de cualquier incertidumbre. Estamos pasando de largo por el mundo y dirigiéndonos, completamente, hacia lo que no sabemos. Caminamos con paso firme. Pies de arena que se deshacen con un toque de cualquier señal de vida, que no sea la nuestra.

[No hay que negarlo: Sólo la madre mente nos permite la creación de un cielo y un infierno, un bien y un mal… un todo y un nada, un ying y un yang, un árbol roto y un aire sucio...]

Sus ojos, los de todos ustedes, y los míos, se separan del mundo con una línea imaginaria que señala lo infortunados que somos

y lo pobre que pensamos.

En fin, aquí entre nos, somos animales. Pero animales sapiens-sapiens que aman, que sienten, que asesinan a otros sapiens, que bailan, cantan, escriben.

Animales que piensan sobre lo que han arruinado por pensar tanto.

Animales con la suficiente cabeza para darse cuenta de lo que hacen

y seguir haciéndolo por necedad o por vanidad. Bípedos que nunca, nunca, estaremos solos. Seres humanos, hombres y mujeres a los que los años les reclamarán vivir de prisa.

Y hay personitas que quieren querer a alguien y no pueden. Ven pasar a aquél o a aquella, internarse en mundos que no son los suyos… Y terminan yéndose, uno hacia allá, otro hasta aquel rincón y nunca se encuentran… “Pero qué bueno que se fue” se dirán para consolarse y voltearán a ver a otro… ¿Vas a negarme que el amor, entre dos amorosos, es ÚNICO mientras no tenga pasado ni futuro que lo atormente y lo haga cenizas?

También el amor es una trampa de la razón. Pero es lo más bello entre lo más momentáneamente bello.

[No hay que negarlo: la duda inunda nuestras cabezas, las de todos los animales sapientes, y es lo que nos caracterizará hasta la muerte.]

Por eso, no deberíamos preocuparnos si algo viene y luego se va regresando o se va para siempre. Ésa es nuestra génesis. Ser mientras dure. Somos lo que somos, fuimos lo que fuimos y seremos lo que seremos. Somos puro amor y somos todo lo contrario:

Carne de la carne

Alma del alma

Amor del amor

Llanto del llanto

Calma de la calma

Lo somos todo.

Y vivimos, en cambio, con la incertidumbre en la mano y a la orilla del mar.

Esperamos el llamado que sea: Un chiflido de aire impuro, una cachetada de gaviota, una complicidad del cielo. Tenemos la esperanza de quien no busca y pretende encontrar. Pero, a eso vinimos todos los humanos

a esperar lo que no ha pasado

a desear lo que no tenemos

a desperdiciar LO ÚNICO

[No hay que negarlo: las palabras se secan mientras uno las dice. El lenguaje está lejos de rascar nuestro tuétano.]

Súbale...

2008-10-27T17:25:00.001-07:00

Para todo aquel solitario y curioso viajero,

de transporte público,

que se pasa la mitad de su vida compartiendo miradas

con quién sabe qué personitas...

Improvisación e
Inspiración:
Un trago de agua…

Inspiración:
Una señora, a mi lado,
resbalándose de su asiento…

Inspiración:
Me doy un golpe en el tubo
de los asientos de en frente,
por distraída…

Inspiración:
Veo,
automóviles, cientos,
que van en sentido contrario al mío…

Inspiración:
Un hombre, con ojos de perro,
burro, caballo, (disculpas a los animales)
me mira, la mira,nos mira

las mira a todas ellas,
de reojo, porque
no vayamos a dar cuenta
de su lujuria…

*Y la pausa*
Escribo la fecha de hoy,
antes de seguir escribiendo …

(21 de octubre del 2008) ya.

Inspiración:
Distingo olor a gente
Olor a “no lugar”
Mi libro de Katz atiende miradas.
"olor a gar"...

Inspiración:
Un semáforo parece que nos paraliza,
a todos.
Nos convertimos en estatuas
ante el rojo, rojo, eterno,

rojo, rojo… amarillo, verde.
Y como caminantes con camino, parece que
nos prohíben expresar otro sentimiento,
que no sea el de la indiferencia
¿la indiferencia es sentimiento?
inspiración, est [sic]...

Es inspiración:
Echo vistazos por la ventana,
avenida Revolución,

Sangrons', Wings un bar, medio bar,

dos bares, medio bar,

tres bares medio bar... y
Espectacular exposición de espectaculares.
Explotación visual, contaminación visual
de la zona comercial,
Oxxo, Farmacias Similares, Domino’s pizza;
y ya me entró el hambre. ¿Inspiración?

...

Inspiración:
Me disgusta el sinsabor de mi chicle,
Y mi “yo” que actúa al personaje
interesado en su campo semántico,
que mira a las personas –y las incomoda-…

Inspiración:
Mi cara sobre las hojas del papel,
sus chistosas caras sobre las hojas del papel;
mis hojas de papel sobre otras hojas de papel,
que tienen, pa’ él,
poemas secretos… esos que no ven,
mirando lo que escribo...

Inspiración:
La música en mis oídos,
es la antítesis del ruido urbano,
que da como resultado
un híbrido sonoro,
al que bautizo como Vivaldi mexicano...

Inspiración:
Éste “mágico y misterioso viaje”,
que me lleva a casa,
concluye, abruptamente,
junto con mis inspiraciones...

¡FIN!

La Denhi

Ante lo limitado de acceder a la verdad: Una de las primeras contemplaciones del universo

2008-10-25T13:51:00.000-07:00

(Chichen Itzá, México: El caracol u observatorio. 600 a 850 años antes de nuestra era.)

De cualquier parte,

hacia cualquier lugar...

Ahí estaban… Hombres diminutos que desviaban su mirada al cielo. De día, ellos practicaban ver de re ojo al sol. De noche, se jactaban de alegría cuando, una a una, las estrellas y la luna se dejaban ver con su hermoso brillo. Personitas que no dejaban de ver al cielo. Y había compañeros suyos que comenzaban a construir a su alrededor techos para protegerlos de algún golpe de la naturaleza. Pero ellos, los que miraban, inmóviles ante cualquier acontecimiento que no estuviera en el cielo, sólo veían hacia allá, a lo desconocido.

--Pero compañeros, decían los que no compartían el afán, vengan a pasar un rato con nosotros. Hoy cosechamos lo suficiente para poder festejar. Miren el maíz, fresco y abundante. Demos gracias a dios por tan satisfactoria siembra y hagámosle un festejo.

Los observadores no cedían. Sabían que algo pasaba sobre sus cabezas, y era algo grande, inmenso. No podían perder, pues, de vista una sola cosa.

--¿Ya miraron aquella estrella? Esa no estaba ahí. Se fue moviendo con forme los días. ¿Y ya vieron al sol? Hoy nos calienta más. Calienta más en esta posición: justo sobre nuestras cabezas. Empezarán las lluvias. Si esperamos a que anochezca, se darán cuenta que la primera estrella que se asoma es la más brillante. Y ellos señalaron hacia el sur, sin saber a ciencia cierta que aquel era el sur.

--Es en verdad increíble, se decían en coro los hombres diminutos, tantos colores, tanto brillo, y la diosa Luna bailando en armonía con las estrellas.

Tal era el afán de los curiosos, que los habitantes de aquel lugar decidieron hacer algo por ellos. Primero, al sentir su gran interés por llegar al cielo, construyeron unas escaleras para que subieran por ellas, para que pudieran tocar las estrellas. Los observadores ya habían encontrado, para ese momento, un excelente lugar para que sus observaciones fueran más exactas. Era una superficie plana en la periferia de las casas de la comunidad. Después de aplanar completamente la superficie, de tal modo que no quedara desviación que arruinara la vista, comenzaron a cimentar. Casi de inmediato los amantes de los astros se percataron de la gran hazaña, participando activamente en la formación de las estructuras.

--No, esa roca queda mejor del otro lado. Ahí, sí, ese es el lugar. ¿Notas cómo el sol entra y en un rayo traspasa ese orificio en la roca? Pues, creo saber, que eso pasará dos veces menos que cuando pase por aquella otra. ¿Pero sabes qué es lo mejor? Que cuando el sol brilla desde aquella ranura, coincide con la época de siembra.

--¿Siempre ocurre eso? Preguntaron sus compañeros. Es hermoso enterarnos que esos grandes dioses conocen cuándo exactamente necesitamos el maíz y nos avisan; por eso, dependemos de ellos. Hagamos que su comunicación con el cielo sea más directa.

--Así es, respondieron los primitivos astrónomos, aquí está todo y mucho más. Las estrellas hacen figuras de todo lo que nos rodea en la naturaleza. Además del sol y la luna, hay otras estrellas brillantes que aparecen en ocasiones muy particulares, correspondiendo a nuestras actividades cotidianas. De pronto, una de esas puede volar y cruzar nuestro cielo. También, en algún momento, nuestra diosa luna se aleja, se oculta, deja de ser nuestra luz y nos deja un anillo y en espera. Pronto regresa y nos fructifica de virtudes.

Se alegraron todos, sin distinción. El pueblo bailó porque conocía más a sus dioses. Eran felices. Y la construcción siguió alzándose al cielo.

Fin

Nota:

Nada quedó de su primer afán por conocer más allá de la tierra en que vivían y más allá de las nubes que los protegían. No hay testimonios, no existen documentos que nos hagan conocer cómo comenzaron a preguntarse sobre el mundo y el universo. Sólo queda la imaginación. Sólo quedan los restos arqueológicos: pirámides sin dueños, testigos que únicamente podremos comprender con inmensas limitaciones.

Sin embargo queda el sol, que de vez en vez se asoma por las construcciones que, en algún momento, fueron el resultado del interés de hombres diminutos que desviaron su mirada al cielo. Eso sí sabemos.

Denhi Miranda

Puntos Verdes

2008-10-10T23:36:00.000-07:00

Dedicado a mi muy amigo y matemático ‘Chino’, hacedor de futuros axiomas.

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"Desde mi puesto tengo buena vista:
un campo de sueños tengo por jardín.
Un camino de piedras redonditas,
que empezó en mi puerta y parte
serpenteando a algún confín siempre mejor."

Fernando Delgadillo, Campo de Sueños

Veo puntos verdes que se enmarañan, inertes y altivos, flotando sobre grandes concentraciones grisáceas que lo abarcan todo.

Me gusta imaginarme dentro de esos puntos verdes; me agrada olerlos, tocarlos, sentir la danza natural que toma de pareja al aire, y me gusta sentirme, verde, parte de ellos.

Quisiera hacerme hermana de los puntos verdes…

Rondan, rodean y se notan, universos de colores tristes alrededor de mi verde esfera. Cosas grises, rojas, negras -en fin-, acompañadas de un viento espeso; ese viento pesado que ha logrado colarse, también, aquí dentro. Es la ciudad. Son diminutas estructuras, una plaga que envidia el gran abrazo verde que me acoge y alegra… y me acogerá y me alegrará mientras "me de el tiempo" para hacerlo.

Pero, un momento, veo que aquí también hay otros colores. Gotas de esperanza, con colores dibujadas. Los puntos verdes aceptan consigo tonalidades que los hacen aún más bellos. Y no son órdenes externos, el monstruo de la modernidad, sino flores brillantes: amor de arco iris. En coreografía las mariposas y en música, noto, notas sin papel pautado. Pájaros aquí y allá. Flores y amores. Mamíferos también... en suma, perros.

Onomatopeya necesaria: Je, je, je.

Y a mí, mujer citadina, me hacen compartir su música y armonía (consuelo suficiente para aguantar la urbanidad).

Esta división imaginaria, lo sé, de nada sirve. Pero (un largo pero), este espacio público que de nada sirve, hoy me hizo sentir en otro lugar-tiempo-espacio; otra fecha-historia-tierra; otra agua, en verde, verde mar y verde vida; otro aire, otra alegría y consuelo; un ensueño. Amor y paz… -recordando los sesenta…- (no me hablen, por favor, de posmodernidad).

Pero también reconocí, cuando salí de allí, lo indiferente de la ciudad y de sus pequeños, muy significativos e ilusorios puntos verdes. No importa...

¡Gracias!

Denhi Miranda

(Imagen: Parque Hundido, Megaciudad de México)

El Amor de la Pobreza

2008-10-06T17:16:00.000-07:00

"Hay piedras que se esculpen por fuera

y otras que toman forma en su interior,

en el rumbo de los sentimientos;

por eso, cuando salen, te tocan el corazón.

Esto sucede…

…sucede a veces."

Irma Pineda Santiago

A Isabel Rivera,

que hasta el último segundo de su vida, rogó por el perdón de su hijo. Luchadora incansable. Incauta, inmersa en el laberinto de la pobreza y de la supervivencia.

Quince de septiembre del 2008. Una treinta de la madrugada:

Por un instante creí que mi amor traspasaría la frontera de lo superficial y llegaría hacia ti, comprendiendo mi sentimiento tan particular.

¿Por qué nunca concebiste el amor que yo sentía por ti? Que sigo teniendo, si es que la vida se sigue sintiendo igual desde aquí. Sí, sigo amándote.

Sé que no me amas, pero creo que me amaste. Y ahí fue dónde no nos comprendimos. Yo te amé, te amo, y te seguiré amando, mientras la sombra del recuerdo me mantenga viva y contigo.

Al amarme te encontraste solo. No entendiste que yo estaba allí queriéndote, sacrificando nuestras soledades. Te sentiste olvidado. Me odiaste por no abrazarte, por no besarte, por no vestirte como lo merecías. Me odiaste hasta el alma, y con el alma me maldices. Y en tu soledad, fuiste sembrando la semilla que hoy, a estas alturas, ya es un árbol que baila festejando, con alegría de sangre, mi muerte.

Mira quien eres ahora, no me negarás que tienes parecido a mí. Tú y yo compartimos la desdicha de no ser entendidos. Tú y yo estamos solos, y nuestro amor se desintegra inmerso en nuestra memoria corrompida.

Hijo mío, yo te amo. Escúchame desde aquí, todavía es tiempo…

Cada herida sufrida en algún momento de mi vida, se volvió una llaga más grande mientras el tiempo pasó. Terminé muriendo, al fin.

Puedo ver mi estómago, sigue vacío aunque ya no sea por llenar el tuyo. Este estómago me ha matado y me seguirá matando eternamente.

Te quise con la fuerza que da un amor con hambre, un amor sin dinero, un amor sin casa. Mi amor a ti fue sentimiento empobrecido.

Por favor, no me odies más. Yo te amé puramente… yo te amé intensamente con comida y con trabajo. Te adoré con la escuela, sí, esa a la que no ibas por creerte un rebelde que se creía mal querido.

En las noches, yo exhausta, te amaba con pan y leche. Tú, cansado de tanto jugar, te comías mi amor, pero tus ojos me desdeñaban sin saber que ese pan traía consigo más de diez horas de arduo cariño.

Y en las mañanas, tras talladas y enjuagadas de fina ropa de extraños, me apuraba a la calle para buscar la manera de hacernos sobrevivir, a ti, a mí y a tus hermanos. Ellos, en ese mi último momento, me amaron y me perdonaron. Saben que no toda la culpa fue mía.

Sé que nunca escucharás esto y sé, también, que nunca perdonarás todo el amor que empobrecidamente, te ofrecí. Sólo seré la madre que te abandonó en tu niñez y te regañó en tu juventud, alejándote de mí en tu madurez y despreciando, hoy, mis súplicas convalecientes.

Ahora, los dos, estaremos más solos que nunca. ¿Por qué nunca sentiste el amor que tenía yo por ti?

Denhi Miranda